NityaYang

Manifestación

2011-12-29T10:46:00.006+01:00

Espero que te levantes y salgas a dar una vuelta porque hoy hay una manifestación de hojas secas por el Paseo del Prado. Olvidé mi cámara de fotos. Podrías ser mi reportera y tomar algunas instantáneas para inmortalizar tan magno evento. Por fin una sublevación justa. Por fin un alboroto hermoso. Por fin.

Stéfano Obregón

Causa-Efecto

2011-09-25T23:19:00.008+02:00

Def. AMOR: 1. m. Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser.

Def. bioquímica de ENAMORARSE: se trata de un proceso que se inicia en la corteza cerebral, pasa al sistema endocrino y se transforma en respuestas fisiológicas y cambios químicos ocasionados en el hipotálamo mediante la segregación de dopamina.

Causa-efecto: estado emocional cuya manifestación queda evidenciada en el mismo momento en el que escribimos el nombre de la persona amada en cristales.

Síntomas:

Levantó el grifo y el agua empezó a reptar por la cañería del edificio, por la goma del grifo y tardó segundos infinitos en brotar a borbotones, liberada de su confinamiento, por la alcachofa de la ducha. Sujetaba el mango con una mano, retirado de su cuerpo, para evitar la sorpresa de la temperatura. Demasiado caliente. Demasiado fría. Demasiado, en cualquier caso. El agua hizo anillos postizos alrededor de los dedos de ambos pies, tan blancos como la propia bañera, y su cabeza se inundó de un fuego cruzado de pensamientos. De pensamientos emotivos y complejos en contraposición a los parcos y casuales. De noes (no es); de “me gustas, pero”. De por qué no ella.

Recordó el motivo de ese agua: una simple ducha para asearse, secarse, vestirse, disfrazarse, salir. Se acordó de su ahora: insinuarse a cualquier mujer que tuviera una expectativa romántica. Bebía de sus frustraciones para regar su ego, sentirse más fuerte y así olvidar que, más allá del verbo, no era más que un cobarde.

Los No y el champú le cubrieron la cabeza: NO porque ella era demasiado mucho o demasiado nada; NO porque era… o porque NO era…; NO porque él buscaba… Y los noes no eran más que la representación de su propia imposibilidad de acercarse a ella ‘desnudo’, como en ese momento, por si el que era un NO era él para ella.

Agua. El jabón se resbalaba por sus muslos y se atragantaba por el desagüe. La ducha hervía, borboteaba y él se asfixiaba… Y recostado sobre los azulejos de la pared, respirando vaho, pensando en ella, evidenció que le gustaba esa falta de discreción en su forma de pasear por la calle; que le abrumaba esa pasión desdentada de rogarle un beso; que le gustaba su carita ovalada demasiado para ‘ser’ pero perfecta para besar. Y en medio de ese neblina desinfectante se la imaginó sobre la cama, desnuda, encorvada; sí, perfecta para besar. La imaginó más allá de la piel, del espacio tiempo… Se la imaginó a susurros entonando otro nombre, uno que ya no era el suyo…

“Si quieres podemos ser sólo amigos”, recordó de repente. Le quebró el recuerdo y ese ‘sólo’ lo abrasó, lo engulló como un pedazo de carne pasada.

Sólo versus Demasiado. Touché.

Cerró el grifo antes de morir en esa parrilla. Cogió la toalla y se secó desesperado tratando de arrancar esos pensamientos que amenazaban su mundo de noes. Poco a poco fue recobrando la tranquilidad… Se miró en el espejo y sí, estaba ahí… Sonrió. Hasta que vio reflejada la mampara de la ducha. Allí había algo escrito. Se giró y horrorizado vio una pizarra improvisada con tan sólo una palabra. Con una caligrafía escurridiza había escrito con su propio dedo su nombre, sólo el de ella. Y sintió pánico, un frío polar, no al descubrirse “sin mí, sin vos y sin Dios”, sino ante la evidencia absoluta de que después de tantos demasiado sólo la quería a ella.

Nota de autor:

* 2:00 de la mañana. Esta historia es una mierda, un delirio infernal construido con conjunciones y tres imágenes de lo más simples. No tiene ritmo, es más de lo mismo. 2:00 de la mañana y no he conseguido arrancarme este halo de tristeza, de ‘kischtreza’. No voy a repasar, no voy a releer. No voy a ducharme. Esta historia es una mierda y soy incapaz de darle una vuelta. Y soy incapaz por un solo motivo: la que escribe en cristales sólo soy yo.

Porque la belleza es necesaria

2011-09-20T19:02:00.011+02:00

NityaYang

Propongo mi cabeza atormentada

por la sed y la tumba. Yo quería

despedir un sonido de alegría;

quizá sueno a materia desollada.

Me justifico en el dolor. No hay nada;

yo no encuentro en mis huesos cobardía.

En mi canto se invierte la agonía;

es un caso de luz incorporada.

Propongo mi cabeza por si hubiera

necesidad de soportar un rayo.

No hablo por mí solo. Digo, juro

que la belleza es necesaria. Muera

lo que deba morir; lo que me callo.

No toques, Dios, mi corazón impuro.

De Antonio Gamoneda

Perdón... ¡pieza!

2011-06-23T16:30:00.005+02:00

Sólo hay dos cosas importantes a tener en cuenta si se quiere jugar al ajedrez. La primera: en el ajedrez no se mueven fichas, sino piezas. La segunda idea que se ha de tener presente es que hay dos escuelas del ajedrez y esto es así desde hace siglos.

Algunos se enfrentan a la partida con una precisión matemática, como si ésta fuera un enorme artilugio en el que todo lo que va a acontecer puede preveerse y controlarse lógicamente. Porque la lógica domina a la pasión y es así como uno puede adelantarse ocho o 10 movimientos a su adversario de tal modo que, inevitablemente, ganará. Los rusos son un poco así. Los Kaspárov y Kárpov pertenecen a esta escuela.

Luego están los que ven el ajedrez sintéticamente, los que intuyen la partida, la sienten ahí agazapada, sutil y mortal. De pronto ven la intención de por dónde quiere llevarlo el otro y se desmarcan haciendo movimientos inesperados que cambian por completo el mapa estratégico dibujado a priori por su adversario. Esto es el ajedrez-arte (creo que lo llaman así) y da lugar a partidas espectaculares, históricas, aunque no es tan habitual que ganen como los de la escuela analítica rusa. Los indios juegan así; también Bobby Fischer.

Si se piensa, el ajedrez es un poco como la vida misma. Los hay ‘campeadores’ (Juan Ramón) que saben planificar una vida a la medida. Otros van intentando hacer algo bonito, con más menos arte, no siempre con éxito pero siempre guiados por la excitación de lo espontáneo. Esa es la grandeza del ajedrez, de la vida.

Rodrigo jugaba al ajedrez pero no era tan bueno para atribuirle cualidades propias de una u otro escuela. Se limitaba a intentar ganar puteando a su oponente, sacarle de quicio, de sus casillas. No fumaba y lo hacía en momentos cruciales de la partida con la intención de crear una atmósfera oscura, al igual que se aparece una música perturbadora en las pelis de cine negro. Apuraba sus tiempos, ronzando la desesperación de su contrincante, aunque tuviera claro el movimiento de antemano. Le gustaba mirar al otro, ver en sus ojos esa mezcla de expectación y de “qué coño está haciendo este tío”. Sí, tenía una forma de jugar atroz. Cortázar odiaba el ajedrez precisamente por este tipo de cosas. Lo veía calculador y malvado, una pésima escuela de vida. Rodrigo, en cambio, no sabía jugar de otra forma. Empezó a sus treinta y tantos. Empezó como empezamos un poco todos: por una chica. Le gustaba esa chica y la única forma que se le ocurrió de conquistarla fue ganarla en su propio terreno. Lo intentó un par de veces; fracasó estrepitosamente en muy pocos movimientos. Esperó que ella moviera ficha (perdón, ‘pieza’) sin haber percibido tan siquiera que había perdido hacía ya un tiempo.

Sí, el ajedrez es un poco como la vida. Y hay que tener en cuenta sólo dos cosas si se quiere jugar.

* Por cierto, yo no sé jugar al ajedrez.

Melancolía, de Rubén Darío

2011-05-17T00:52:00.005+02:00

Hermano, tú que tienes la luz, dime la mía.

Soy como un ciego. Voy sin rumbo y ando a tientas.

Voy bajo tempestades y tormentas

ciego de sueño y loco de armonía.

Ése es mi mal. Soñar. La poesía

es la camisa férrea de mil puntas cruentas

que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas

dejan caer las gotas de mi melancolía.

Y así voy, ciego y loco, por este mundo amargo;

a veces me parece que el camino es muy largo,

y a veces que es muy corto...

Y en este titubeo de aliento y agonía,

cargo lleno de penas lo que apenas soporto.

¿No oyes caer las gotas de mi melancolía?

Goodbye, my little

2011-03-08T01:59:00.005+01:00

Querida, dos puntos:

Siento escribirte para decirte que no quiero hablar contigo. No sólo hoy; tampoco mañana, ni al otro, ni dentro de dos semanas, un mes, nunca. Saltará el contestador y sólo oirás un mensaje impersonal del cuál mi voz será protagonista. Lo siento, pequeña, pero no voy a volver. He tomado la firme determinación de ser menos piel y ser más aire. Y ahora, que logro enfocar bajando la velocidad, me doy cuenta de que mentías, de que abrazabas demasiado fuerte, de que me ahogabas. Quiero cariño, quiero respecto, quiero ser una cometa que vuele alto. Y tú pesas, niña. Indefensa, temblorosa, sutil… pero pesas. Has dibujado surcos, ondas, susurros, has mojado mi almohada… Lo he intentado, lo he intentado, sí, pero no puedo cambiar. ¿Puedes tú? Es la hora de “dejarnos de ver”, de buscar en otro lugar. Es hora de ver las estrellas, la luna brilla. Es hora de posar desnuda ante unos ojos distintos a los tuyos, es hora de salir y beberme las calles. Es hora de que te quedes en casa, en la tuya. El principio de esta historia es el final de la nuestra. Y así me despido, cariño. Así me despido de ti.

Sin un beso.

Con un pestañeo fugaz.

Goodbye, my littte tear.

(Dedicado a Igel: gracias por recordarme qué cosas me hacen moverme)

* El texto recoge algunas citas de canciones de Standstill.

Redecorando mi vida

2010-12-20T14:51:00.005+01:00

The Move, Paper Animation from Mandy Smith on Vimeo.

Así estoy yo, de mudanza en todas las facetas de mi vida.

Las mudanzas son, sin duda, un rompecabezas, un derroche de energía que culmina con un montón de cajas amontonadas en un nuevo lugar... Estaba horrorizada ante tal desorden sin tener mi ropa localizada, mis papeles de colores a buen recaudo, mis fotos visibles, mis cajitas de colores en sus cajones y mis libros especiales separados del resto...

Pero, tal vez es un buen momento para tirar las cosas que no uso o necesito, para darles un nuevo espacio, orden, importancia...

Y es que todo parece revuelto pero tal vez es la oportunidad de colocarlo.

Y es que estoy convencida de que este es el tiempo de lo presente, un mundo lleno de infinitas posibilidades ;)

¡Feliz año nuevo!

Glu Glu

2010-11-08T00:55:00.002+01:00

_Diseño de The Tree House

Parece que mientras me ahogo me daré a la bebida.
Glu Glu Glu...

Si necesitas dormir

2010-11-07T23:44:00.005+01:00

De pequeña los escuchaba siempre que estaba enferma. Aun hoy los escucho, y sin termómetro. Espero que os guste...

(Al señor Acosta: algún día se lo doblaré con mi voz, "palabra")

A 270km/h

2010-09-21T23:29:00.009+02:00

Foto: M.Prieto

Su ruta se está calculando.

Salida desde Calle Suspiro 25. Continúe durante 65 metros hasta…

Apago la radio. Cojo el volante con las dos manos. Uñas rojas. Labios rojos. Corazón rojo.

Pongo el pie en el acelerador…

A 20 metros gire a la derecha…

Y…

El respaldo de mi asiento absorbe mi espalda como si fuera velcro las calles comienzan a dibujarse fugaces y Madrid es una calcomanía que suena a caracola no hay más marchas en mis manos y a mí aún me quedan tres más por echar (1 respiro, 2 me abro, 3 grito) mi columna hace de dique entre mí y el yo un rugido un eco sordo la velocidad echa sonido…

Curva a 20 metros

…

Y mi cuerpo entre mis manos sin el peinado ni el look cool con bragas de algodón qué ordinariez pero esa música suena bien y soy un grito a punto de estallar tú ella todos nadie alguien Estelas todo son estelas radiografías de vida proyectadas por el sol y corro yo corro y zigzagueo entre el ayer y ese eterno despertar sin estirar y yo acelero acelero (y juro que no llevo a Estopa, dios me libre, por Dos) y grito y gritaré por oírme y no necesito decir tacos (puta, zorra sin peinar) y me río a 200 km/h murmurando la niñería culo pene escroto y el volante entre mis manos es triangular pero no tiembla no se esfuma no parpadea Es el tú corpóreo capaz y con las ventanas cerradas escucho cómo rasuro la ciudad en pleno destello neutrex color (perdón, marcas no)…

Todo recto, a 100 metros túnel.

Me perdí en mi universo de un par de planetas y millones de órbitas pero acelero acelero mientras entro de lleno en ese túnel porque me van los agujeros negros y sólo escucho el rugido del motor la compresión y mis oídos escarchados que suspiran por ese centrifugado pero no me seques que yo soy agua o mejor talco talco que se esfuma entre los dedos y se muere por los besos canallas a 213 a 240 a 250 y luz todo es luz y la lavadora sigue en ‘on’ que suerte sísísí corre corre corre sigo corriendo y no me importa llegar te lo advierto es sólo que me gusta la sensación de la velocidad en mi cuerpo en mi paladar masticando el sonido…

No me importa el destino final, Tom ¿o eres Tom? No he parado…. Sólo cojo aire para decirte, gritarte, asegurarte que he cogido la dirección adecuada. A 270 km/h.

(Del Latín, eo, de Ego)

2010-07-31T16:54:00.003+02:00

Sí. Ésta.
Ésta soy yo. Con y sin tilde.
Azúcar o sacarina, pero siempre blanca.
Siempre desnuda.
Enamorada de la luna y sonámbula bajo el sol.
Mi sol.
Que a veces está constipado.
Estornuda y se nubla.
Pero ésta soy yo.

La que llora y te grita.
(A ti)
La que te grita y te besa.
(Sin ti)
La que se deja mojar por la lluvia.
…
…….
…………
Por esa gota,

… y por esa otra…

¡Y también por esa!

Me mojan, sí, pero yo me las bebo.
Mi piel brilla.
Mi boca rezuma.
Mi tripa tiembla.
Pero ésta soy yo.
Sonrisa escalena,
electrocardiograma de un gemido,
fuego de sabor canela.

Sí. Ésta soy yo.
Capaz, trémula, sobresaliente.
Un bocado perfecto sin atar por un palillo.
Sí. Ésta.
Absurda.
Tierra de nadie.
Paréntesis morfosintáctico.
Una onda en el agua
Que se disipa como los charcos.
Ésta.
Con y sin foco,
Bajando la escalera (a lo Swanson).
Ésta soy yo.
Más verbo que pronombre.
Ésta, a color, soy yo.

Reflexiones en Ágata

2010-07-28T14:59:00.003+02:00

“Las cosas no son lo que parecen pero tampoco son de otro modo”. Lankavatara Sutra

©Foto de Jan Von Holleben

Mi ciudad sobrevivirá

2010-07-14T14:52:00.008+02:00

En la cafetería, con mis dos sobres de sacarina a punto; en el pupitre de al lado, con goma de borrar, uniforme y coleta (nunca ví un corazón tan rojo); en la sexta y en la octava de Paseo de Recoletos (con pluma o pincel); en El Bosque, frente a los lobos y dando vueltas por la pista de atletismo o reposando la comida en el Paseo de los Pinos (con C); en el norte, en el sur, en el este y en el oste, con y sin sol (nunca se me dio bien la geografía pero a mí ella me trata demasiado bien); entre libros de jurisprudencia (quién lo diría); en un vaso de te, comiendo chocolate, te encontré; entre ceros y unos, y siempre (gracias a “mi dios”) sin domesticar; en nuestros pasos de cebra, con capa y sin sombrero (ole!); en un titular, un lead y un sumario (¿Dónde estaba el origen del mundo?); en el sonido de un ‘clic’ y el roce de una caricia; en cada petonet que me llega, esté donde esté; deambulando por Hernán Cortés o merendando en Lavapiés, con libreta en mano; en mi bandeja de entrada, con apellido; en este blog, en éste; en el Jardín Secreto, con una tarta de queso con cobertura de galleta; en mí y de vos; en una carretera zigzagueante (más que el motor, tu voz); en el chino guarro de Plaza de España (las empanadillas, imprescindibles); en el concierto de Jon Boy, en la Comedia o en El Penta; en esa ola que ha llegado a Madrid y la lame como si fuera de turrón…

Paseo por Madrid. Dicen que hace calor. Dicen que hay crisis (aunque ahora nadie lo recuerde tras el partido) y que siempre está en obras. Llevaba un tiempo dentro de un remolino que me zambullía cada día más y más al fondo… Sin entender mis domingos y con miedo a mis lunes.

Y recuerdo y recuento a todos los seres maravillosos a los que he conocido… (a vosotros)… y pienso en la suerte que tengo, en el privilegio, de encontrar a personas tan llenas de luz, tan llenas de aire, tan llenas.

Y mi ciudad, la mía, sobrevivirá gracias a ellos.

Pd: Hoy estuve haciendo fotos gracias a vosotros y por vosotros. Gracias, de verdad!

Nitya quemó su apellido

2010-05-09T23:40:00.007+02:00

Barajas, 1999.
Ese era el primer año que sus padres no la mandaban a una familia extranjera para repasar sus conocimientos en la lengua inglesa. Visitaba el aeropuerto para dejar en él a su hermana pequeña y, por primera vez, se alegraba de no ser ella. Madrid se abría ante sus pies, sus coletas zigzagueaban, su risa parpadeaba; tenía todo un verano por delante para ‘experimentar’: para tener su habitación solo para ella, para poder estar en el ordenador hasta la hora que quisiera, para poder dejar la ventana entreabierta y que las cortinas le besaran la cara, para poder leer en la cama y no tener que hacerlo con la tenue luz de las farolas asomada al poyete de su cuarto…
… Para poder invitarle a dormir la siesta, a dormir de noche con ella, para poder cocinar para él y tirarse en el sofá acariciándole el pelo…
Carrito, maletas, lloro de mamá, “tráeme un bocata de jamón cuando vuelva”, “no me cojas nada de ropa en mi ausencia” —decía su hermana—, y mientras ella deambulaba por las paredes del aeropuerto tocándolo todo con sus ojos.
“Alrededor de tu piel ato y desato la mía” (Miguel Hernández), rezaba escrito en relieve en una de las paredes de la T2. Y, ¡zas! Le arrasó la mente. Sonaba hermoso, sonaba a piel… No quería olvidarlo. Cogió una tarjetita de papel del mostrador donde su hermana facturaba; una de esas donde se ponen los datos del viajero y rellenó, en medio de nombre/dirección/población/ciudad/país/número de contacto… esa frase.
Era virgen. Aún no sabía qué significaba exactamente estar enredada en alguien. Entendió que era amarse en una maraña, entrelazadamente donde no se sabe dónde empieza el uno y dónde acaba el otro. El Yin y el Yang unidos, atados, buscándose eternamente, respirándose.
Y él le hizo abrir las piernas con susurros y bebía de ella muerto de sed. Y ella sentía que él era mar cuando lo tenía dentro y la mecía. Y él marcó todas las páginas de 100 libros con aquel marcapáginas improvisado donde rezaba profanamente un nombre/dirección/población/“Alrededor de tu piel ato y desato la mía” ciudad/país/número de contacto…
Y ella tatuó 100 pliegues de su piel con un tatuaje, con las huellas de sus manos agarrándola cuando la penetraba, cuando le susurraba, cuando la hacía sentir que el amor estaba en su piel.
Y él tuvo que memorizar la página del libro que leía antes de cerrarlo porque el marcapáginas empezó a romperse y prefirió pegarlo a la pared de su cuarto, con dos chinchetas plateadas. Y esa frase venía a representar todas las historias de amor del mundo.
Y ella…
Y él…

Barajas, 2010. T4.
Aterriza. Lleva una maleta pequeña, traje chaqueta, un maletín burdeos y tacones, muy altos. Su pelo, media melena, flirtea con sus hombros. Los pasajeros del vuelo buscan con la mirada dónde está el aseo, dónde está la zona reservada a fumadores, donde está su móvil para hacer la llamada de rigor, dónde están ellos mismos… Ella no busca. Repasa con su mirada la nueva terminal y ¡zas! A la derecha, años después, aquel mismo texto grabado en relieve. “Alrededor de tu piel ato y…”. Con vehemencia, con sinceridad, con respeto y arañándole el pecho susurró: “Ojala te ates y te ahogues con todos y cada uno de los nudos de tu cuerda; ojala te pierdas en la maraña que tejiste; ojala no vuelvas a soñar y ojala te hagas pajas toda la vida con tus comics manga”.

Y con su maleta, con sus tacones, con sus treinta años y su piel, sólo suya, salió del aeropuerto cerrando la página de ese libro, esta vez sin marcapáginas.

Lexatín, prospecto

2010-04-25T02:13:00.001+02:00

Primera cápsula_

Concierto acústico. Sin sutilezas, a codazo limpio, gana posiciones para situarse en la primera línea, donde ya poco le importa que se la lleve una marea de histéricas fans o de litros de cerveza. Con su móvil en mano espera aquélla melodía que dedicar a la letra B de su listín telefónico (por ejemplo). ¡Esa! Esa se la sabe de cabo a rabo —y si no, se la inventa—. Se emociona porque definitivamente esa es su preferida, porque en algún momento de su vida comió el bocado más casuístico mientras la escuchaba o hizo el amor con algún pretérito perfecto (simple) que la arrancó el nombre... Y sonaba justo ese fragmento... ¡Justo ese! Y los focos la vuelven loca porque no sabe si todo es mentira o es la verdad más infinita que ha musitado su voz mientras un alo de luz apunta directamente sobre sus ojos cegándola (ahora es cuando llega el estribillo de la canción de, sin duda, su preferida tres).

Aplaude y aplaude, y vuelve a aplaudir, y cumple con todos los clichés del "Bis" y del "Rebis".

Y "¡Oh! Ha estado genial! o "en el concierto que dieron en la Sala Sol esta versión fue mucho más íntima". Y la marea baja.

Y sólo queda espuma.

Y, poco a poco, el sonido de los acordes de la última melodía se va diluyendo en sus oídos.

Y se queda vacía, sin ritmo.

Y se pregunta... "¿Y ahora qué?”

Segunda cápsula (antes de dormir)_
Cita a ciegas. Segura de sí misma, con medias y camisa blanca de caballero, abre la puerta de casa. “Te imaginaba más alto… ¡Entra!” Camina por el pasillo con naturalidad, con excitante candor, con una indiferencia conjuntiva que provoca que él la siga, abandonado. En su habitación, le invita a sentarse en una silla. Ella se siente/a en la cama con las piernas cruzadas. No le gusta, o sí. No sabe por qué le ha invitado, no sabe qué quiere de él. No sabe si vestirse, si ser irreverente, si salir volando, si ver el órdago… Y suena en la cadena de música Alone, de Blues Traveler y… es en la eternidad de esos próximos cinco segundos donde recuerda qué necesita.
[Paneo, cámara que enfoca al suelo… Una media cae, una camiseta verde a rayas sepulta a la delicada media, una camisa blanca la acompaña… fundido a negro].
Se entierra bajo él (un pronombre). Juega a ser la ‘mejor’ con sus labios, con sus manos, con la yema de sus dedos… La besan entera, la desean a manos llenas (como la otra noche). Ella escucha sus propios gemidos mientras recuerda [qué mala memoria, quema la memoria]… Y recuenta mentalmente con cada embestida su olor, su sabor, su su-su. Y grita, se arranca, se ahoga en su propia marea. Y ya le ama [“Te amo”, susurra]. Y con amor le pide que se beba todos sus orgasmos.
... Se duerme…
… Él la abraza como si fuera purpurina.
… Sonríe.
… Él quiere…
Y se duerme.
Por fin duerme.

Tercera cápsula_
Día de diario . Se levanta taciturna. Ha apagado la alarma del móvil diez veces. Tiene que cambiar esa melodía, le ha perdido el respeto por completo. Vuelve a cerrar los ojos por si encuentra ráfagas del último sueño con el que despuntaba el día, o por regocijarse en esa frase que él le dijo justo antes de acostarse… Sonríe recordándola, parafraseándola, pero son las 08:20 de la mañana, tiene que ir a trabajar y la frase… se…. la… está….llevando…. el ….aire. Se levanta sin ganas, sin ánimo. Se ducha sin moverse dejándose empapar como si fuera una magdalena en leche. Se seca, se viste. No se peina. Se pone un café hasta arriba y coge la caja de pastillas. Saca una tableta y desprende una de las cápsulas del resto. La mira. Este es el 430 día que la toma en un esfuerzo por intentar bajar el ritmo, en acostumbrase a que su vida pase suave sin la necesidad tóxica de vivir a 200 revoluciones para que éste merezca la pena. Blanca/Roja. La mira y se le antoja pequeña, inofensiva, comprensiva, inocua y cierta. Levedad/Gravedad. Se mira y se piensa absurda por bella, vulnerable e impaciente. Coge su agenda y escribe, no quiere olvidarlo: “por bella”.
Se acabó el mundo del lexatín: de mendigar abrazos, de necesitar halagos no hechos por uno mismo, de los cambios radicales de pelo como subidón adrenalítico, de los chateos intempestivos, de cruzar el paso de cebra en rojo (y la propia vida). Se acabó lo de beber recuerdos, como si fueran chupitos de vodka, para aplacar las penas. Se acabó lo de dormir cuatro horas al día ansiosa por devorar el último bocado. Se acabó mi réquiem por un sueño. Se acabó la lucha de gigantes.

Buenos días. Hoy he dormido bien. Sin ti.

Ser

2010-03-11T14:47:00.003+01:00

"No se es de un lugar porque en él se haya nacido, sino porque en él se haya quedado prendida la mirada”, Alvaro Siza, arquitecto

El chorro caótico

2010-01-24T22:38:00.006+01:00

Algunos movimientos son impredecibles.
Si abrimos un poco el grifo las gotas caen con regularidad.
Este patrón ordenado se destruye cuando aumentamos el caudal del agua.

7:30 de la mañana. Apaga el despertador instintivamente. Musita un bostezo que se queda colgado en el cabecero de la cama. Se incorpora y se queda sentado en el borde de ésta 1, 2, 3, 4, 5, 6… y 7 segundos. Siempre, 7 segundos.
Respira y, sin resignación, por fin se levanta con cuidado de no despertarla.
Se lava la cara. Se desnuda. Orina. Tira de la cadena. No baja la tapa del váter. Se mira al espejo. Se acaricia la cara para evaluar si afeitarse o no. “Puedo aguantar dos días más”, se dice.
Se ducha con agua tibia. Se seca de arriba abajo, siempre, empezando por el pelo hasta terminar en los pies. Entra en su cuarto en pelotas. Le gusta estar desnudo recién duchado. Mira por la ventana, siempre. Vuelve al baño, se lava los dientes, los oídos, se perfuma –la elección de un perfume diferente es la única pauta que rompe su rutina- “Armani Code” hoy será su sello.
Ropa, zapatos, reloj… todo cuidadosamente preparado el día anterior, siempre. Hoy se pondrá chinos beige, camisa blanca, zapatos marrones de punta, cinturón a juego con los zapatos. Se seca el pelo, se peina y se mira al espejo percibiendo que se está haciendo mayor: le falta frescura y le mata ver esas entradas. “Mala suerte, tendré que hacer algo con la caída del cabello”, se dice, siempre.
Vuelve a la habitación y se inclina sobre ella para darle un beso. “Qué bien hueles hoy… como todos los días”, se dice a sí misma medio despierta. “Que tengas un buen día, pequeña”.

Baja las escaleras y, en la cocina, coge llaves, móvil, tabaco, pañuelos… Se pone un café cortado y se sienta en un taburete junto a la mesa. Empieza a evidenciar que hoy tendrá un día intenso y que ha de darse prisa.

Llega a la oficina. Cuelga su abrigo, enciende el ordenador y mientras éste obedece se pone el segundo café de la mañana.
Son las 8:45. Como siempre.
Se sienta y, antes de ver los correos electrónicos almacenados en su bandeja de entrada de la empresa teclea www.hotmail.com.
Inicia su sesión: 4 mensajes nuevos.
Sonríe de medio lado al ver el remitente de los dos primero. Como siempre.

Mensaje 1
Asunto: Cuándo quedamos?
Me acosté pensando en ti y en aquello que me decías el otro día. Pensaba en cómo me desnudabas, en cómo me tocabas el pelo, en cómo acariciabas mi cuerpo… Me fascina lo sexy que eres, el misterio que te rodea, tu vida llena de sorpresas… Creo que sería buen momento para materializar todas las palabras, ¿no crees? Buenos días, me he levantado pensando en ti.

Mensaje 2
Asunto: Para ti
No hay texto sólo cuatro fotografías adjuntas. Fotos mal iluminadas, mal enfocadas… En ellas, una mujer de unos 40 años posa con descaro ante su propia cámara, desnuda, rozando la pornografía.
Responder: “Mmmmm, muy sexy. ¿Habrá segunda parte?”

Mensaje 3
Asunto: Newsletter Mundo Deportivo

Mensaje 4
Asunto: Meetic te recomienda a…

Mira dos veces. Pincha inmediatamente sobre el link y la persona propuesta. Se rompe. Deja de gotear y se derrama.
34 años, castaña, hermosa, heterosexual, soltera, administrativa, madrileña, aficionada a los restaurantes japoneses. Busca pareja. Hermosa, muy hermosa, dolorosamente hermosa.
Lástima que ya esté casado con ella.

El grifo se abre estrepitosamente, caótico. Por primera vez.

Despedida, clara y concisa

2009-11-14T10:50:00.004+01:00

Tecleas frente al ordenador mientras, a tu derecha, ves las primeras hojas del otoño -por fin- agitarse. Concentrada en acabar una presentación no eres consciente del repiqueteo de tus dedos sobre el teclado, sin música, sin relax, con una incipiente contractura en el cuello. No eres consciente de que estás sola, o no.
Las hojas se mueven, tiemblan, se oscurecen.
En menos de media hora, la tarde cambia su chaqueta marrón canela por un abrigo plúmbeo y sin intención de cambiar de vestimenta durante las próximas semanas.
"Adiós escotes; Hola medias/leotardos/bufanda".
Las hojas se mueven, tiemblan, se oscurecen.
Recibes un mensaje, de tu compañera de piso. "Llego en 10 minutos". Y lo lees de reojo mientras prosigues con la vigésima diapositiva de tu presentación sin atender a la hora, ni a ti, ni a aquello. Y empiezas a no discernir qué diferencias existen entre el B2B y el B2C porque lo que quieres es acabar y punto. Y con el punto... oyes la puerta de casa abrirse. Se abre sin arrastrarse, como si gravitara por el suelo. La rozadura polar te lleva a ser consciente de que no hay música, de que no hay relax, tan sólo una incipiente contractura en tu cuello te acompaña... estás sola.
Las hojas se mueven…
Se te antoja escuchar el sonido de unos pasos que poco a poco se aproximan.
“Saray, ¿ya has llegado?”. Y no recibes respuesta. “¡Saray!”, gritas esta vez.
No recibes respuesta.
Las hojas se mueven y ahora eres tú la que tiembla, la que se oscurece.
No sabes si oyes pasos, si hay alguien o no en casa… Nueve metros, lo que separa la entrada de tu cuarto…
Rastreas con tus ojos por la habitación qué tienes con lo que defenderte porque, poco a poco, el pánico se ha apoderado de ti, y sólo encuentras pinturas, folios, peluches… Una absurda habitación y tú sola, sola.
Los pasos se aproximan, suenan presentes o pluscuamperfectos, o eso te parece, ¿o es tu corazón? ¿O es el viento? ¿O son los de las obras de arriba –si es que hay obras-?
Coges el móvil. Pulsas la opción de rellamada. Lo acercas a tu oreja y tragas saliva tratando de recoger de tu boca algo que te quite la sed. Un tono, dos tonos, tres tonos… ¿Cuántos tonos habrá de la puerta de entrada de casa a tu cuarto?
Descuelgan. Ningún móvil con un politono delirante ha sonado cerca tuya. “Saray, ¿estás en casa?”.
“No, estoy saliendo del metro. ¿Pasa algo?”.
Te vuelves de porcelana. Quieres llorar, tal vez ya estés llorando. Y susurras, crees que susurrando te harás invisible.
“Creo que ha entrado alguien en casa. Estoy sola… se está aproximando….
Si me pasa algo, quiero que sepas, Saray,… que he pasado el aspirador, la fregona y te dejé la cena en el micro. Yo no he manchado nada”.

Sin escalas

2009-10-11T23:13:00.005+02:00

Se detuvo apenas frente a la puerta de cristal. El sensor la detectó y ésta se abrió. Miró a ambos lados como si estuviera en un paso de peatones improvisado. Un 'camión' la arroyó con todo el cuerpo e hizo suya su espalda, su blusa, su cintura, su pelo: la abrazaba mientras la besaba, mientras la olía y recogía entre sus manos, como si fuera a beber agua, su cara. Ella había soltado la maleta, a sus pies, y se dejaba querer por el joven, se dejaba mecer por esa marea de mimos. ‘Te he echado de menos’, decía con su mirada, ‘no he parado de pensar en ti’, proclamaban sus labios a dos milímetros de la sonrisa de la chica. Ella ya se había abandonado a él como su maleta, su coleta, sus cordones del zapato derecho, su falda… Y el tiempo, así, pasaba suave.
Una maleta de ruedas, que tropezó conmigo, rompió la metáfora, el romanticismo, el voyeurismo, mi media y los pensamientos. Miré a ambos lados, en el ‘paso de peatones’, y no le vi. Busqué, porque los amorosos siempre buscan, porque no encuentran, porque siempre han de estar solos.

16:35 y ya no podía mantener por más tiempo la remota posibilidad de que, por azar, hubiera ido a buscarme. Volví a asir el asa de la maleta y empecé a caminar hacia el metro sin beso, sin abrazo, sin la coleta revuelta ni el cordón desabrochado. 20 paradas y dos transbordos. Sonreí; al menos, podría acabarme el libro.

Perdone las molestias

2009-10-11T22:44:00.004+02:00

Din don dan diiin

"Metro de Madrid informa. Con motivo del desfile de caballos asturcones del día 12 de octubre quedará cerrada la línea 13 entre los tramos de Atocha y Cuzco. Asimismo, con motivo de el Santo día de la Pata Coja, no estará disponible el autobús interurbano en toda la Castellana. Teniendo en cuenta que está levantada por completo con motivo de las obras le será fácil integrarse en el día Cojo puesto que no hay otra forma de caminar si tropezarse. También Metro de Madrid informa que, con motivo del día de la Fiesta de la Flor de Otoño quedará cerrada la línea 10 y 11 entre Nuevos Ministerios y Plaza de España, todo Chamberí y Moncloa. Perdone las molestias pero jódase, gracias".

Pero ¿qué buscamos?

2009-09-28T22:53:00.005+02:00

... y lo que me parece más inquietante, ¿lo encontramos? ¿Somos capaces de reconocerlo?

¿Buscamos todos lo mismo, en esencia? ¿Buscamos lo que no tenemos o sólo lo deseamos? ¿Es el deseo una fórmula de búsqueda? ¿Es mejor vivir con una expectativa que sufrir ante las expectativas frustradas? Creo que me daré al browny, el existencialismo ya no es nada chic sino más bien TIC.

Y, para qué nos vamos a engañar, lo que buscábamos ayer no es lo mismo que buscamos hoy: yo ayer soplaba al mundo por un beso y hoy por una buena canción.

Además, que lo mejor del post es la foto... así que, ahí dejo el debate.

¿Qué es lo que buscáis vosotros?

Pd: ¡Ah! El beso no lo conseguí pero, sin duda, encontré una canción para abrazarme a la cama. Gracias, sol.

Aforismos II

2009-09-28T01:36:00.004+02:00

"- Pareces estar compadeciéndote de ti mismo - dijo Zsuzsa, acercándose.
- Y me compadezco- respondí muy serio.

Ella se sentó en el borde de un sofá.
- Eso es magnífico- dijo, con una sonrisa tímida y condescendiente a la vez-. Es magnfíco que aún puedas compadecerte. Eso demuestra que todavía estás en la fase en la que piensas que mereces ser feliz".

En brazos de la mujer madura, Stephen Vizinczey.

Aforismos

2009-09-28T01:27:00.005+02:00

“Vivimos en la indiferencia pura, todo nos da igual, no podemos cambiar nada, nos asentamos en nuestro yo y nos olvidamos del yo social. Lo peor es que ni siquiera nos interesa saber que pasamos de todo. Como nunca antes las personas de otra sociedad, disfrutamos mirándonos el ombligo y compadeciéndonos de nosotros mismos. Creemos que la felicidad está en la realización personal y nos encanta estar a solas con nosotros mismos, aunque en el fondo no nos soportamos y eso nos deprime.”

Esta es la definición ofrece Lipovetsky de la posmodernidad: la era de la individualización, la 'era del vació'.

Qué triste es comer solo

2009-08-30T14:00:00.002+02:00

No me gusta desayunar sola.

No me gusta hacerme la interesante leyendo el periódico.

No me gusta ir de cañas pero sí de merienda.

No me gusta dormir sola.

No me gusta estar sola en casa (aunque me encante estarlo y hasta las mil en mi cuarto escribiendo, retocando fotos, investigando).

No me gusta salir pronto de trabajar si no tengo otra cosa que hacer.

Ni me gusta tomarme la hora de la comida si sólo yo me oigo masticar.

No me gusta necesitar de algo o de alguien.

Me gustaría saber disfrutar de mí, me, conmigo.

No me gusta leer en este post, tantas veces, la palabra "sola".

Independiente y dependiente emocional.
Sí, y ¿qué?
No sé quién me hizo creer que es malo el querer pasar tiempo con la gente a la que quiero.
Ni sé quién me hizo creer que es mejor ser una almeja (o un mejillón) y encerrarte para evitar que te hagan daño los demás.
No sé por qué los "demás" son enemigos del "yo", ni sé por qué el "yo" me hará sentir mejor una tarde de domingo que el "tú".

Reivindico la tiranía de los pronombres...

... de los verbos conjugados, de ti y de mí.

Grito, porque soy muy escandalosa, que me gustas tú.
Que quiero ir al cine y comentar la peli con vosotros; ir en la búsqueda de calcetines; abrazarte, besarte y lamerte (porque me gusta tu 'calor corporal'); jugar a los superhéroes con ellos (que compartir la vergüenza es siempre más reconfortante); secuestrarla para beberme sus penas; hacer olas en la cama con mí, tú, él, ella, nosotros, vosotros y ellos.

Qué triste es comer solo sin poder pinchar de algún otro plato, ¡ains!

Inés azul, de Pablo Albo y Pablo Auladell

"Llamamos a las olas para que nuestra playa no se quede sosa.

Le levantamos la orilla al mar y miramos debajo.

Los peces se van gritando, siemprelos pillamos desnudos.

Hacemos montañas de arena y las escalamos.

Acabamos derrotados".

¡Pero juntos!

Un tinto de verano

2009-08-14T19:33:00.004+02:00

20:00 de la tarde, un día de cualquier verano.
Terracita madrileña.
Dos amigos conversan, o marujean -que para el caso es lo mismo-.
Un pistacho a la boca, ñam ñam, una almendra, sorbo de tinto...
- Y ya estoy harta de pasar desapercibida. No quiero un novio, ni quiero enamorarme, ni que me amen locamente...

Trago largo del tinto de verano, el oyente mete una patata en su boca, ñam ñam. Termina de tragar...
-... no quiero un 'para siempre' ni el mejor polvo de mi vida. Sólo quiero no sentirme una más, quiero que me miren como si fuera especial, con ojos de sorpresa, que me busquen toda la noche con los ojos... aunque haya dos morenas y una rubia bailando la Macarena a su lado...

Su amigo juega ahora con un hielo en la boca que secuestró del vaso en el tercer trago al tinto de verano...
- ... que me busquen porque les intereso, aunque sea sólo para esa noche, o para esa tarde con tostada y café, pero que me hagan sentir que durante ese rato es conmigo con quien quieren estar...

Ñam ñam, trago, ...
- Quiero eso, sentirme especial y no invisible que ya no sé si ponerme escote o ir con un libro de Sócrates bajo el brazo. Quiero colarme en la memoria poética de alguien...

Sonido de kikos masticados.
-... Bueno, eso o que al menos el tío mienta muy bien.

Eso de saber...

2009-08-09T19:51:00.007+02:00

No acostumbro a ver películas y hacer un post sobre ellas. De hecho, no lo he hecho nunca. Prefiero citar un libro, una canción o, como en este caso, una película y que sea ésta la excusa que motive de lo que hablar. Prefiero describir qué me ha provocado a cómo es...
No obstante diré que UP es lo mejor que he visto en mucho tiempo. Me ha emocionado de una forma muy especial. Estuve llorando toda la película, llorando mientras sonreía cómplicemente. En serio, hay que verla...¡Ardilla!
Y no es que lo parezca, es que es así: siempre hablo de amor y ya me canso de mí misma pero... es lo que hay, una cansina romántica... ¡Ole!
Últimamente me sorprende estar rodeada de mujeres increíbles en cualquier ámbito de su vida que no hacen más que "soportar" en su esfera personal. Personas más que resolutivas que sólo necesitan algo de apoyo; que sacan energía de su amor pero que se van apagando, por puro desgaste... Mujeres que se cuestionan si serán demasiado exigentes porque es lo que les hacen creer sus parejas.
Estuve viendo UP el sábado por la noche al volver de mis vacaciones. Necesito fábulas y cuentos que me desglosen el porqué de las cosas. Encuentro siempre las respuestas a mis preguntas de esta manera. La peli es una historia de amor maravillosa, una historia de sacrificio y de vida sin reproches. Ella, ahí tumbada, señala la forma que le evocan las nubes; él la escucha encantado. Ella le relata todas las aventuras que vivirán juntos; él trata de enriquecerlas aportándoles algo... un detalle, un trazo de color. Sin más, sin cuestionarse si es o no una locura. La escucha y aporta un adjetivo para "las cosas que harán mañana".
Ellas hablarán de construir casas con cajas de galletas; otras de todos los lazos de colores que pondrán en el pelo a sus niñas; algunas de vivir sobre una palmera y proclamarse dueñas de la jungla... Todas estas mujeres narrarán una novela de ciencia ficción sobre sus proyectos y metas. Tan sólo buscan a alguien que escuchen y acompañen sus sueños.

Quiero dedicar este post a mi princesa del Te. A mi dulce princesa encontrada en una taza. Un día, alguien echó agua hirviendo sobre su bolsita de infusión, sin advertir la presencia de la princesa, ella se quemó y saltó de la taza y se puso a taconear sobre la mesa de la cocina. Dicen que fue entonces cuando nació el flamenco.
A mi princesa, de las desconocidas pero no olvidadas: tú has nacido para soñar, así que ¡Vuela!

¿Firmas?

2009-07-13T01:45:00.000+02:00

Creo profundamente en el poder de transformación de la palabra, en especial, a través de los cuentos, de los que alguien dijo que 'están escritos para hacer dormir a los niños y despertar a los adultos'. Creo firmemente en la terapia psicológica como ingrediente cotidiano e indispensable para reenfocar continuamente la vida. Creo que todo ser humano es, en esencia, positivo y que tiene un enorme potencial de desarrollo.
Me niego a renunciar a la utopía. Creo que hoy, más que nunca, son necesarios los idealistas sumamente prácticos, los que tocan con los pies en el suelo pero anhelan las estrellas. Pienso que la resignación es un suicidio cotidiano. Creo que cada cuál es responsable, no sólo y evidentemente, de su propia vida, sino de contribuir con su trabajo a una mejora en la vida del otro y a dejar un legado en forma de servicio, paz, salud, bienestar, prosperidad, amor y consciencia.

Álex Rovira

Cada vez que encuento a personas que, al menos escriben sobre estas cosas, me conmociono. Brota entonces el espíritu romántico a lo 'Brave Heart' y todo tiene sentido. Llevo semanas sin escribir. A veces me pregunto cómo con 29 años aún no tengo un proyecto vital con el que tejer mi vida... Mis proyectos vitales parecen poco serios al lado del de los demás y me entra la crisis pre-30. Sin pretéritos llevo semanas dándole vueltas a la cabeza sobre qué hacer, cómo reaccionar ante una crisis real que afecta a mi vida personal y profesional. He sentido cierto miedo ante mi poco pragmatismo, ante esa actitud donde ser coherente con tu discurso vital puede implicar quedarte sin trabajo...

Han pasado algunas semanas. Tomé una decisión. Mis padres tienen mucho que ver en ello: su actitud luchadora, vital y creativa es siempre una fuente de inspiración para mí.

Tomé una decisión. Encontré que mi proyecto vital, hoy por hoy, es tan válido como el de cualquier otro. Encontré que el mío es reconocerme, sentirme bien con las cosas que hago y que siento. Piso el suelo, sé cuáles son las consecuencias, pero anhelo las estrellas.

Este post no busca la belleza estética, no busco una reflexión existencial, no lo dejaré como borrador hasta que le de forma...

No, sólo quiero recordarlo, quiero recordar que me he sentido bien con mi decisión...

Y firmo.... firmo ahora mismo, firmo que intentaré alcanzarlas, firmo que seré valiente, firmo que me esforzaré, firmo que no invitaré a merendar al miedo -que me salen muy caras sus tostadas-, firmo que no me compadeceré de mí misma, que me asumiré, firmo que respiraré y sin inhalador, firmo por mis noches en vela, por mis dos sobres de sacarina y porque prometo, pese a quien le pese, que siempre seré yo.

Y se alejó tocando su saxofón (blues, por supuesto), una sonrisa de medio lado, y el contúnuo Tic Tac e su reloj.

La lucha de gigantes continua... sé que lo harás bien...

Cuando te pierdes...

2009-07-13T00:11:00.003+02:00

1. Cree en el maestro –Poe, Maupassant, Kipling, Chejov- como en Dios Mismo.

2. Cree que tu arte es una cima inaccesible. No sueñes en dominarla. Cuando puedas hacerlo, lo conseguirás, sin saberlo tú mismo.

3. Resiste cuanto puedas la imitación; pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que cualquiera otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una ciencia.

4. Ten fe ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama a tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.

5. No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas. En un cuento bien logrado, las tres primeras líneas tienen casi la misma importancia que las tres últimas.

6. Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: “desde el río soplaba un viento frío”, no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de las palabras, no te preocupes de observar si son consonantes o asonantes.

7. No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él, solo, tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.

8. Toma los personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos no pueden o no les importa ver. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta; aunque no lo sea.

9. No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino.

10. No pienses en los amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si el relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida en el cuento.

(Horacio Quiroga)

Marketing directo

2009-05-24T03:06:00.000+02:00

BRIEFING A CREACIÓN
Producto o servicio: El chico ideal
Cliente: Mujeres decepcionadas S.A.

1. SITUACIÓN DE PARTIDA
Nuestro cliente, tras varias relaciones fallidas y distintas estrategias llevadas a cabo por encontrar a un hombre que sea lo que parece ser y que las haga sentir especiales, demanda un producto que le devuelva la confianza en sí misma y en el género masculino.

2. OBJETIVOS DE LA CAMPAÑA
Esta campaña persigue la satisfacción plena, psicológica y sexual, de las mujeres de esta compañía. Para ello creará a un hombre a la medida de su cliente que evite decepciones, fracasos, desengaños y frustración femenina. Ante la satisfacción de las primeras seremos capaces de captar a nuevas consumidoras mediante un producto de calidad y notoriedad.

3. DESCRIPCIÓN DEL PRODUCTO O SERVICIO Y DE SUS VENTAJAS PRINCIPALES
- Hombre atractivo, más que guapo, en gestos, forma de hablar, de vestir…
- Con personalidad suficiente como para no jugar a patios de colegio y decir qué quiere y cuándo.

- ¡Ah! Los patios de colegio no excluyen una persona capaz de jugar, esto es, hacer de lo cotidiano algo fabuloso que suscite la sonrisa (y muchas otras veces la carcajada).
- Que sea sincero con sus sentimientos, empáticos con los de ella, y no sea orgulloso para pedir perdón.
- Trabajador y aventurero.
Educado y que tenga cierto punto de canalla.
- Que sea generoso, tolerante…
- Que no tenga miedo al sexo y esté dispuesto a dar y a que le sorprendan…

Ventajas del producto: mujeres felices, satisfechas, menos competencia en los bares de alterne, mujeres con la autoestima más alta y menos escépticas...

Sinceramente, todo el mundo sabe que la publicidad y el marketing mienten.

Pásate a la vida de verdad y toma riesgos... porque el amor no ha de ser elección sino accidente.

¡Ah! Además, no se usa photoshop.

Nostalgia

2009-05-16T13:10:00.003+02:00

La culpa de cómo me siento es de cómo soy.

Y por eso, hoy dedicaré toda la música a mi alcance a arañarme, para pegarme, para dolerme.

Evitaré los cubatas y alzaré las copas, con sidra, para brindar por los fracasos del amor.

Nostalgias, de Concha Buika

Quiero emborrachar mi corazónpara borrar un loco amorque más que amor es un sufrir…Y aquí vengo para eso,a borrar antiguos besosen los besos de otras bocas…Si tu amor fue “flor de un día”¿a qué causa es siempre mía esa cruel preocupación? Quiero por los dos mi copa alzar...
Para poder así brindar por los fracasos del amor.
Nostalgia…

Titulares, un mensaje en sí mismo

2009-05-16T12:10:00.003+02:00

Hace unas semanas fui al concierto de Vetusta Morla en Madrid. Los he visto en directo unas cuantas, muchas, veces y me sé las canciones de memoria (tal vez más, convulsivamente). Y no sé por qué siempre me hacen pensar las mismas frases, y no sé por qué el factor sorpresa de las palabras permanece intacto y perenne. Y no sé por qué las palabras que no existen me pueden salvar… pero me salvan. Por eso este post dedicado por y para ‘Los títulos’. Porque son historias en sí mismas, porque no necesitan nada más para llegar, tocar, remover, para hacerte virar. Microcuentos de cinco palabras.

Algún día dedicaré un post a los puntos suspensivos o a los paréntesis (que no quiero herir sensibilidades) pero hoy, pongamos títulos al día, a algunos momentos. Cuéntame tu historia con un titular. Disculpad “mi osadía”.

Dejo, por mi parte, estos:
La soledad de los número primos
El hombre que soñaba demasiado
El sonido de los colores
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
De latir se me ha parado el corazón

Se busca

2009-04-14T01:09:00.004+02:00

En el autobús…
Hice que me interesaba su lectura…
Me hice la interesante…
Acaricié levemente su cuerpo con el mío…
Una sonrisa esquiva…
Ladrón de guante blanco, ladrona…
Café, halagos, algún silencio en el lugar y momento oportuno…

Las persianas subidas de par en par. La habitación perfumada. Colé mis dedos por sus ojales y mi aliento por sus orejas mientras mi lengua se aventuraba con sus pendientes. Tintineo feliz, respiración risueña… Acariciaba su pelo mientras entreabría sus muslos… La desnudé… me desnudó… Me respiraba…
Y puntos suspensivos,… y puntos suspensivos… y banda sonora y más ies, más signos de puntuación, más oraciones y verbos, y onamotepeyas… más, más… más.

Había sido siempre una perfecta ladrona de guante blanco. Olvidé que también había que serlo de calcetines.
Convivimos con ellos. Parece que están bajo nuestros pies, nos hacen creer que están bajo nuestros pies pero tienen estrategias más que depuradas para vengarse de todo el martirio al que los sometemos con absoluta superioridad moral. ¡Dios! La tenía en el bote a esa preciosa lectora de Kundera y ¡zas!, un siete en mis medias, que más que un siete era un ocho elevado a la décima potencia. Sabía esa mañana que me la tenía preparada desde que la separé de su pareja, una delicada media gris perla con liga bordada. No pude evitarlo, una carrera se había apoderado de ella y ese día no había bota ni falda que pudiera ocultarla… Se lo dije, calló en silencio y se vengó ensuciando mi intachable CV de amante diurna.
Estrategias depuradas, sí, muy depuradas: pelotillas en el talón, un roto mostrando el mejillón en el probador de Mango… “Tu reputación social, tus citas de alcoba y tus fiestas de pijamas peligran…”.
Me hice con El manual del calcetín salvaje, de Pablo Prestifilippo, un libro imprescindible para identificar todas las patologías y especies de calcetines, medias y similares que atentan contra nuestras vidas. Con libro en mano y como una perfecta antropóloga calcetiniana me puse a inspeccionar mi cajón de los calcetines. Apilados en maraña los había con rayas, purpurina, de colores neutros, otros escandalosamente extravagantes, de media, medias de hilo, medias de seda, ligas… Una gran fauna pero con una nota común: toda ella estaba domesticada.

Problema, de momento, controlado. En mi cajón no había ningún salvaje, ni ninguna facción preparando el motín antisistema, ninguna huelga a la vista… Todas las especies estaban diferenciadas y saneadas de cualquier posible infección bacteriana.

Llamada de teléfono desde número desconocido…
Interesante…
Me ducho, me perfumo, me visto eligiendo minuciosamente lencería, atuendo y complementos…
Salgo a la calle y… ¿qué es eso? Pequeño, brillante, tímido y apocado… Me acerco, lo recojo con dos deditos… Un calcetín diminuto me miraba (o yo lo miraba a él) tembloroso.

¿Un bebé calcetín? ¿El zapatito de una Cenicienta bebé? Busqué mentalmente en el Manual del calcetín salvaje. Ninguna mención sobre calcetines de esas pequeñitas características.

Me dio miedo presentarme a la cita con el bebé calcetín. ¿Y si lloraba? ¿Y si empezaba a oler y no tenía con qué cambiarlo? ¿Y si empezaban a gritar todos los calcetines de las tiendas del Calzedonia? ¿Y si aparecía su madre y pensaba que lo había secuestrado? Ains, no sé qué hacer… Me siento como en Tres solteros y un biberón… He improvisado una cuna con una zapatilla antigua, así, al menos, el olor le hará sentirse como en casa. Cada día está más guapo, más rojo y más salado. Me da miedo cogerle cariño.
Por eso pongo este anuncio y un retrato del pequeño calcetín. Si supieran dónde está su mamá o si pudieran darme unos consejos hasta que ésta aparezca se lo agradecería mucho, mi vida sentimental se está resintiendo mucho.

Gracias

Un día en el mundo, en mi mundo

2009-04-02T00:14:00.005+02:00

Una ilustración a besos, mi primer regalo de cumpleaños (Gracias MIL, María José); una siesta en ropa interior, a las seis de la tarde, porque yo lo valgo y sin publicidad; maquillaje, colonia y desodorante, a cuatro manos en el baño como hermanas, lo que eres, ¡vamos! Caminar, caminar, caminar… zapatos de charol, sandalias desafortunadas, deportivas con medias, plas plas plas… Onomatopeyas, tú-yo, bocanada de asma… Paseo del Prado, Cibeles, con y sin luna. Noche de teatros, Madrid en mi mano… ¡Gracias por la entrada! “Y ahora compartimos noches con el primero que pasa y abrazamos las cucharas para ver si alguna encaja…”. Yo soy Simon, supongo que tú Garfunkel, encantada. Cúpulas sin persianas, hoy no habrá borrones, lo prometo. Sé rapear:
Me siento, te siento…
Allí hay una silla, te juro que no miento.
Te bebo, te beso.
Tal vez sería un exceso, mejor el chocolate espeso.
¿Me escuchas?
No soy una trucha.
¿A todo le sacas punta?
Sabes que soy un cabrón, un sacapuntas.

Se cantar, voy cantando. Se llorar –ser Frágil, todo un arte–. Sé, ¿a qué sepo? No sé. ¡Salada! La mar. Y Gran Vía, y Plaza de España, y las bufandas vuelan… ¡Vuela! –como diría aquella, la más Bella–, Coches a la deriva, en mar, en río… gentes que deambulan, en mar, en río. Yo soy de secano, carne de ciudad, viviré en un meandro… Kamikace emocional…
Respira
Respiro…
…ya llego a casa… 90km/h
… ya aparqué mi ropa en la percha, 150 km/h
… … la almohada me mira, las cortinas tiemblan, 200 km/h…
…..
……….
¡¡¡¡¡¡Crash!!!!!

Hoy he sido feliz, completamente feliz. Gracias a todos por regalarme un día en el mundo.

Te regalo un cuento, por Jorge Gonzalvo Díaz

2009-03-29T21:58:00.005+02:00

FOTO_creative commons/alexandre durets

...te regalo un cuento. Podía haber sido un paseo por el parque o una canción a medio hacer. Una carta de amor, un capuccino en tu plaza favorita o un truco de magia sin ensayar apenitas. Pero no. Quería que fuera un cuento. No para después de hacer el amor ni para que nos echemos de menos. No para que suene el Adaggieto de la quinta de Mahler, ni nada por el estilo.Te regalo un cuento para que puedas hacerlo tuyo dibujándole una narizota, para que lo compartas con tu vecina de escalera o con tu gato. Para que elijas la banda sonora que te apetece que suene de fondo mientras lo lees.Yo tengo mis canciones para escribirte. Tú las tuyas para leerme.

Te regalo un cuento para que puedas llevarlo contigo, dobladito en el bolso, o entre las páginas de un libro de Benedetti. Para que cuando te enfades conmigo puedas estrujarlo y hacer con él una pelota de papel, arrojarlo por la ventana y mirar complacida cómo lo atropella un autobús. Para que lo fotocopies mil veces y le entregues una copia a quien más te apetezca. Para que envuelvas con él una manzana o para colgarlo en tu pared. Para que le claves alfileres los días en los que me matarías. O para apuntar encima del título el teléfono de tu banco.

Te regalo un cuento improvisado. De esos que empiezas a escribir sin pensar y que no sabes cuándo acaban. Te regalo esta noche y todas las demás. Te ofrezco mi sonrisa non stop, sin conservantes ni colorantes. Aún a riesgo de poder ser acusado de alevosía y nocturnidad, y aunque puedan encontrarse muchos más agravantes.Te dejo abierta la ventana para que te cueles, para que me espíes esta noche. Para que me veas sin que te vea. Para que me cuides un poco sin que yo lo sepa. Te regalo una idea. El concepto más hermoso de complicidad, un escenario vacío en el que buscar la manera de encontrarse.

Te regalo un cuento que habla de amigos y de sueños, de noches de verano pegajosas, de mí mismo mientras me imagino tu cuarto desde lo alto del cielo, antes de lanzarme en picado sobre tu almohada. De kamikazes que se estrellan en tus brazos y que no vuelven a despegar, ni falta que les hace.

Te regalo el kit completo de cariño, el maletín mágico con el que jugabas de niña a maquillar muñecas y cocinar guisos de plastilina mientras yo fabricaba dinamita con el Quimicefa.

Te regalo un cuento indeterminado sin pies ni cabeza, sin trama ni desenlace final, sin argumentos y sin actores de reparto. Sin moraleja. Y si la tiene, que sólo tú la conozcas.Lo único que necesitas es apagar la luz, cerrar los ojos y la puerta de tu habitación, no necesariamente en ese orden. Dejar que te lea al oído, olvidarte de las facturas y del telediario. Quererme un poco más que hace cinco minutos y hacérmelo saber, de alguna manera. Te regalo un deseo. Llenarte de unas ganas locas de reír y de que salgas corriendo en busca de una diadema bonita para el pelo. Que necesites llamarme y te encuentres pidiéndome que apague la luz, que cierre mi puerta y entonces, empieces a leer el mismo cuento que estás leyendo ahora. Y ojalá no podamos dejar de llamarnos cada noche, para contarnos el mismo cuento. Toda una vida.Un cuento para llevarte de viaje, y para leerle a tus hijos y a los míos, a tus nietos y a mi abuela. A las calles y a los parques.

Te regalo un cuento sin papel de colores ni un "espero que te guste". Sin aplicar el IVA y sin descuento por pronto pago. Un cuento que habla de ti y de mí, que pueda leerse cualquier día del año, a cualquier hora, sea cual sea tu estado de ánimo o tu sabor favorito de helado.

Te regalo este cuento.

Carta finalista (segunda clasificada) del IV Concurso Antonio Villalba de Cartas de Amor de Escuela de Escritores

Gracias por compartir conmigo siempre lo mejor, siempre llegas directa, siempre...

Noches sin luna

2009-03-17T00:35:00.010+01:00

Echaba de menos mi espacio a media noche. Llevaba mucho tiempo sin mi ordenador en mi nuevo piso y me sentía rara sin mi nocturnidad. Además, estaba especialmente cansada de "pensar" para escribir... He estado todo el mes sin parar de editar textos, de esos de personas mayores: liderazgo resonante; la web 2.0 y la necesidad de incorporarla a la estructura empresarial; las ventajas de los procesos de internacionalización, estrategias de management para salir de la crisis...

He vestido como una persona mayor para múltiples reuniones... Bueno, no termino de camuflarme muy bien, siempre me pongo alguna chapa con algún dibujo lindo, y entre mi tono profesional siempre se me escapa algún gritito de ilusión cuando algo es de mi agrado...

He llegado cansada para escribir y 'dejarme llevar', porque este es mi espacio donde no me releo, no pienso... donde no busco la estructura significativa, ni el ladillo más comprensivo ni utilizo las palabras compañía, firma, competitividad ni valor añadido (en todos los textos siempre se pone lo mismo, eso es lo que hacen las personas mayores... decir las mismas palabras porque lo que éstas hagan sentir da lo mismo, importa lo que logren vender). He llegado cansada para que lo que escribiera aquí no estuviera contaminado de mi día y de las normas estilísticas...

Además, la crisis de la que se habla continuamente me ha afectado emocionalmente al llevarse a amigos míos. Siempre he dicho que lo mejor de mi trabajo es la gente con la que comparto lo que hago... Agotada por aburrimiento y por desmotivación.

Mientras, he ido dejando un camino de miguitas de pan hasta mi mesa, mi noche... y mi luna. Del trabajo diurno rescaté esto: las lunas personales de Leonid Tishkov y Boris Bendikov, dos artistas rusos que convierten sus fotografías en paisajes de fantasía.

Estoy muy cansada... me queda una firma.

Hoy pondré la mía:

Ota

No puedo pensar en Madrid... ni en su reloj

2009-02-08T23:44:00.016+01:00

La estación de tren no huele a galletas... huele a sándwich del Rodilla.

Sube a toda prisa el último tramo de escaleras mecánicas. Agua, quiere agua. En el andén la espera.

- ¡Llegué! —guiña un ojo— ¿me da tiempo ir por un sándwich?
- Claro pero... ¡corre! —anima la muchacha, imitando con su dedo el caminar de las agujas del reloj.

Gravita sobre sus pasos, su bufanda simula la estela de una estrella fugaz.

Planta -1.

Se pone a la cola de... ¿1... 2... 3...? Tres personas esperan su turno. Taconea esperando el suyo.

- ¡Venga! —piensa— Dale el cambio ya —apremia mentalmente a la chica del mostrador—. Dos, aún quedan dos, me va a matar como perdamos el tren.

Una mano agarra su cintura en una caricia y sigue caminando. Mira la mano, sigue su estela, gira el cuello hacia atrás...

TIC tac TIC tac TIC.

[El tiempo se para. El aire que respira se ha estancado en su pecho provocando un tsunami en su interior. Brotan las lágrimas y abre los ojos perpleja al encontrar charcos en lugar de pozos secos. Gira de nuevo sobre sí misma mirando al mostrador. No hay reloj; el único dígito, el del atún con tomate: 2,15.

- No tiene remedio —exclama al fin—, es muss ein.]

- ¿Siguiente?

Corre en dirección contraria con maleta en mano; cinco metros, lo que le parecen 50. Le adelanta y le abraza con todo el cuerpo al tiempo que le murmura:

- Que sepas que te odio.

El muchacho no se sorprende al verla, al sentirla. Sonríe. Sonrisa de medio lado, sonrisa de ladrón, sonrisa etrusca, sonrisa.

- ¿Por qué te fuiste? ¿Por qué no has contestado a mis mensajes? —la niña hace pucheros entre pregunta y pregunta.

Le mira a los ojos. Ojos de mar, ojos a sabor de higos, ojos sin legañas, ojos.

- Porque era una apuesta perdida de antemano. Y no hay droga más dura que el roce de tu piel, Estela.

[ El TIC tac sigue ahogado en el TIC. Le abraza con todo el cuerpo, trata de volver a memorizar su olor, su calor... siente que jamás se fue, recuerda que él era ola al hacerle el amor, que se mecía entre sus dedos, que se ahogaba al pronunciar su nombre en una eterna sonrisa].

- Me voy —concluye Estela en un pálpito, con sorpresa, con un TIC.

No mira atrás, tiene pánico a convertirse en estatua de sal.

- ¡Le odio, le odio, le odio!... aún le quiero.

TAC.

http://nityayang.blogspot.com/2008/05/una-apuesta-perdida.html

Soledad+Soltería=¿Amor?

2009-02-05T18:32:00.010+01:00

Dolores de pie, junto a una mesita, con el teléfono en la mano. Es media tarde. El sol sólo mancha la pared de la izquierda. Frente a la ventana una butaca, a los pies de ésta, Paco tumbado boca abajo. Dolores, en penumbra, cuelga el teléfono. Entra en foco ensimismada.

Dolores: Yo es que estoy alucinada, ¿qué se va a casar? ¡Pero si le conoció hace seis meses! No entiendo nada... No lo entiendo... ¿te he dicho que no lo entiendo? Un poco cínica, ¿no? (Con voz de burla) "Dolores, se está mucho mejor sola, tienes todo el tiempo del mundo para ti y para ti; Dolores, pásatelo bien y encuentra a un tío que te vuelva loca", ¡bah!
Paco: (sube una 'ceja')
Dolores: Ya ya ya, ya sé qué estás pensando pero no, no le vuelve loca. Me ha dicho que les gustan las mismas pelis, que así podrá ir a la boda de Marta con pareja, que salen a cenar con otras parejas... ¡Por dios! Si parece que el no estar solo es un motivo tan poderoso como el mismo amor. Una medalla, nene, te lo digo yo, hoy en día tener pareja es como quien muestra su título en la pared.
Paco: (se levanta y, con aire taciturno, se pone a mirar por la ventana)

Dolores: Paco, no, no estoy celosa, todo lo contrario, es que me pone de los nervios que vayamos de mujeres independientes, preparadas, autosuficientes, excepto para coser un botón, que todo hay que decirlo, y después de sacar una carrera necesitemos a un tío para que nos lleve al cine. Pero, ¿y el amor? Porque digo yo que éste jugará algún papel, ¿no?
(Dolores se pone al lado de Paco a mirar por la ventana... una procesión de 'calcetines' deambula de la mano por la calle). Mira, yo sólo digo que si quieres compañía pues que te compres un perro... Paco, ¿Paco?

Paco, en una esquina, chupa una pelota de goma...
Dolores: ... Aunque pensándolo bien (suspira)... los perros ya no son como los de antes.

¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!Exclamación¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!

2009-02-05T11:38:00.002+01:00

¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡¡!¡!¡!¡¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡ Dicen que encierra un susto, asombro, enfado...
Tengo un cuaderno hecho a pequeñas eXclamaciones para gritar, llorar, para reirme a carcajadas...
¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡¡!¡!¡!¡¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡ Para aquellas cosas para las que cambiamos el tono de voz al nombrarlas. ¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡¡!¡!¡!¡¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡ Porque nos exaltamos, porque queremos soltarlo...¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡¡!¡!¡!¡¡!¡!¡!¡!¡!¡!¡

¡Te quiero! ¡No soporto a los egoistas e intransigentes! ¡Quiero salir de casaaaaaa!!!!!! ¡ME GUSTA SALTAR EN LA CAMA, BOING BOING! ¡Odio que no me contestes y que no me mires a los ojos! ¡¡¡Me gustan los cuentos!!! ¡Quiero besos, sobre todo los que son de tus labios! ¡Estoy hasta el furby de oír hablar de la crisis! ¡Guauuuuu, un regalooooo!

¡! De cuántas exclamaciones están hechas nuestras vidas!¡

¿Seguimos en la cama?

2009-01-28T00:13:00.003+01:00

A veces soy monotemática. Otro vídeo bajo la sábanas... ¿Me debo preocupar?
Será que me gusta soñar, leer tumbada, acariciar las sábanas con los pies...
Será que me gusta meterme en la cama desnuda tras la ducha, o que echo en falta tu tacto en la cama, o que me muevo mucho cuando duermo...
Será que hoy no me quiero levantar... pero ojalá el fin de semana me hubiera sentado fatal.
Será que no hay nada como dormirse después de hacer el amor...
Será que llevo por abrigo algo que parece más un nórdico o edredón para imaginarme, durante todo el día, que aún no he salido de la cama.

Será... ¿qué será?

Qué más da... ¡¡¡¡¡el video es genial!!!!!
¡Ah! Y la música ;)))) Ojalá tengáis la misma patalogía que yo y os de hoy por quedaros en la cama. Espero que os guste.

Un año después

2009-01-11T18:20:00.002+01:00

He repasado el blog y, la verdad, es que es un tanto triste. Yo no soy tan dramática. Bueno, algo melodramática sí, pero no a estos niveles de buu, snif, buu y buuuu.

Así que, igual que voy a purificarme de polvorones me purificaré de esta actitud que, como diría Miguel Hernández... "Ver y oir a un triste enfada".

Me concenderé el drama tan sólo para las ficciones y me permitiré la licencia de vivir (en minúsculas).

Pero sí me gustaría, por si la tecnología no estuviera a mi alcance estas semanas, recordar la primera entrada de mi blog:

- Porque lo inicié hace un año.

- Porque fue el primer paso para obligarme a escribir.

- Porque aún hoy, cariño, te echo de menos (en mayúsculas).

http://nityayang.blogspot.com/2008/01/puntos-suspensivos.html

Un café... con sacarina, por favor

2009-01-07T02:43:00.005+01:00

Me abstengo de más melodrama.

Me limitaré a una recomendación literaria para los amantes de los cuentos, de las ilustraciones, de las cosas pequeñas...
Cuando quiero comprar algo especial siempre voy a Panta Rhei. Es una librería deliciosa de cosas mágicas donde los libros son mucho más que eso... Donde las chicas que trabajan en ella te hacen un vestido a la medida (con palabras, claro)... Donde el papel de fumar esconde poemas, donde los cuentos pueden forrar las paredes de tu cuarto, donde puedes disfrutar de una exposición...

El caso es que yo buscaba algo, no sabía qué, para regalar a alguien muy especial. Al final, entre muchas otras cosas, me llevé El cuento del cafecito, de Julia Álvarez, maravillosamente ilustrado por Rebeca Luciani y Leo Flores.

Cuando compro algo allí me vuelvo de una egoista increible, no sé cómo desprenderme de esos libros... ¡Mala, me pongo mala...! Por eso no los envuelvo, me los leo antes por si pudiera retener en mi memoria poética algo...

La crisis también ha afectado a mi memoria, estoy segura, por eso arranco un trozo del libro y lo guardaré aquí...

"Una cosa he aprendido en la vida: sólo un hombre o una mujer que plantan una semilla en la tierra o una historia en la mente de alguien o un libro en las manos de otro, serán capaces de salvar el mundo".

Texto_Julia Álvarez
Ilsutración_Rebeca Luciani y Leo Flores

Los amorosos, de Jaime Sabines

2009-01-03T03:00:00.008+01:00

Vuelvo a leer este poema después de algunos años, ya unos cuantos, y aún me sigo reconociendo. ¿No eran los años los que te hacían madurar? Creo que mi corazón se afilió a otro partido... El día menos pensado me monta un golpe de Estado. Si no... al tiempo.

Los amorosos callan. El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan. Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor. Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan. Saben que nunca han de encontrar. El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los amorosos son los insaciables, los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento. Tienen serpientes en lugar de brazos. Las venas del cuello se les hinchan también como serpientes para asfixiarlos. Los amorosos no pueden dormir porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos, a cazar fantasmas. Se ríen de las gentes que lo saben todo, de las que aman a perpetuidad, verídicamente, de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse. Juegan el largo, el triste juego del amor. Nadie ha de resignarse. Dicen que nadie ha de resignarse. Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, la muerte les fermenta detrás de los ojos, y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas, a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida. Y se van llorando, llorando la hermosa vida.

Texto_Jaime Sabines

Ilustración_Benjamin Lacombe

Para ti-ti

2008-12-28T23:29:00.003+01:00

Porque hay mil formas de meterte en la cama...
Una canción deliciosa, sutil y muy elegante.
The New Raemon, para los curiosos.
Para los impertinentes... ¡tomad nota!

A falta de sellos... Felicitación virtual

2008-12-25T14:23:00.008+01:00

No predico con el ejemplo, lo sé, pero mis recursos económicos, y ya que no tengo el don de la omnipresencia, me limitan en esta "afrenta" de desearos felices fiestas con besos, abrazos y cartas a... los que quiero, a los que estimo, a los que recuerdo, a los que encuentro, a los que admiro, a los que sonríen, a los que guiñan un ojo, a los cómplices, a los alevosos osos, a los que pintan, a los maullan, a los que aman, a los que acunan, a los que duermen como bebés, a los buhos... a los que dibujaron en mí una sonrisa. ¡Feliz navidad y feliz año, pequeños!

Renuncio a un mundo sin papel

2008-12-11T00:07:00.008+01:00

"Año 2054. Mis nietos están explorando el desván de mi casa. Descubren una carta fechada en 2004 y un CD-ROM. La carta dice que ese disco CD-ROM que tienen entre sus manos contiene un documento en el que se da la clave para heredar mi fortuna. Mis nietos tienen una viva curiosidad por leer el CD, pero jamás han visto uno salvo en las viejas películas. Aún cuando localizan un lector de discos adecuado ¿cómo lograrán hacer funcionar los programas necesarios para la interpretación del disco? ¿Cómo podrían leer mi anticuado documento digital? Dentro de 50 años lo único directamente legible será la carta".

*** jeff rothenberg

Acabé el capítulo 45 de Nocilla Dream, de Agustín Fernández Mallo. Volví a leerlo. Había algo que me inquietaba. Volví. Me entró ansiedad. De repente no vi mi vida pasar por delante de mí, pero sin un montón de palabras. Me sentí ridícula. Duarante años he ido archivando mails, mensajes, textos de word... cualquier soporte digital que contuviera palabras hermosas. En los que hubiera algo mágico que me hiciera sentir especial, querida, recordada... que me recordara momentos, personas, espacios, fechas... que fechara el amor, desamor, la ilusión, la risa...

Repaso mental, inventario expresssss:

Mis primeros mails los guardo como oro en paño y llegué a grabar en disketes de tres y medio mis primeras cartas de amor online. Guardé los logs de conversaciones especiales (que habré releido infinidad de veces porque me encanta castigarme con el recuerdo)... Mis primeros mensajes de móvil se perdieron con los cambios de terminales y, al menos, hice la frikada de pasarlos a mano a un cuaderno que guardo en mi mesilla de noche...

En el trabajo uso MAC y los mails que llegan al entourage no pueden leerse en el outlook de mi PC de casa... Si tenemos en cuenta que tengo una vida social muy intensa, que hablo mucho (con lo que también escribo mucho, pero más disléxica porque mis dedos siempre fueron más lentos que mi lengua y, sobre todo, mi cabeza), que me adentré en la era digital hace 10 años... Monumento en Berlín a la Quema de libros

Conclusión:

No soy auditora pero... ¡Madre del amor hermoso! ¿VOY A PERDER TODOS MIS RECUERDOS? Ains, NO QUIERO NI PENSAR LA CANTIDAD DE INFORMACIÓN QUE ES SUSCEPTIBLE DE PERDERSE... ¡Sí! Voy a perder lo que considero el soporte de mi personalidad, lo que algún día me hará recordar qué fui y qué no debo ser...

No he tenido un buen puente. Me he puesto a ordenar cajones, armarios, zapatos... Arriba, en la parte superior de mi armario, advertí la presencia de una gran caja: una caja enorme con cartas, postales, tarjetas de "MIS" y mis... ¿La primera? De 1988, de mi inseparable Igel. La última, de hará unos meses, de mi ELEfantito. 20 años de palabras de todos los que fueron y aún son. Palabras que puedo tocar, oler... Me puse muy contenta... Y es que lo escrito, es para siempre.

p.d: ¡Ah! Y por favor... Escríbeme una carta ;)

¿Dónde van los globos?

2008-12-01T23:11:00.003+01:00

Tenía mis dudas e, incluso, me daba algo de miedo hacer el experimento... Pero... ya tengo la solución.

Le ballon
Cargado por ddbparis

Escuchad la música, es de una sensibilidad deliciosa.
Hoy quiero, necesito, ser un globo.

¡Para comerte mejorrrr!

2008-11-29T20:07:00.008+01:00

He tenido unas semanas con poco tiempo y menos ánimo como para entregarme a escribir, pensar y, en definitiva, dedicar tiempo a 'mis palabras'. ¡Pobres ellas! Las tenía por ahí abajo tratando de subir hasta mi boca y ¡ZAS! me comía un trozo de magdalena (por ejemplo) para matar la ansiedad y volvían a bajar. Es muy duro para la palabra 'lobo' trepar desde las entrañas de mi tripota hasta mis labios cargada con 'magdalena'. Mucho peso, ¡ains!
Menos mal que tengo siempre a mi ELEfantito soplándome y, cuando se me mueve el flequillo, mi frente se despeja y recuerdo cuánto me gusta leer, ver, mirar, oler, sentir, pintar, tralala tralalá... Así que, esta semana me mandó la historia que ahora os dejaré leer... y al ver el site del escritor me he puesto muy contenta porque él mismo se define como "Domador de palabras".

Las somete todos los días a un curioso y exhaustivo entrenamiento. Les redobla las esquinas, les rebusca los recovecos...

Y cuántas veces no me habré sentido 'rara' por dar demasiada importancia a las palabras... Y cuántas veces no me habrán y habré cuestionado por darles demasiado crédito y "coleccionarlas". Y cuántas veces no he querido más que leer alguna hermosa antes de dormir porque, sintiéndolo mucho, me hacen sonreir y siento que me acurrucan y, por fin, puedo dormir.

...Por aquella manía que tienen de decir lo que callan, de sugerir lo que no han dicho, las palabras nunca son lo que parecen.

Y qué agradable es ver cuántos 'raros' hay que dicen cosas que me hacen sentir que los soñadores no estaremos de moda pero... haber los 'ailos'.

********************

No recuerdo a dónde iba, pero sí que paladeaba unos versos. Me gusta hacerlo. De niño chupaba regaliz por las calles; hoy rumio palabras. No hacen el viaje más corto, pero lo hacen más viaje. Llovía. De pronto, me asaltó una pregunta:
- ¡Alto, esto es una pregunta! ¡Arriba las manos...! Bueno, mejor no las retires del volante. Pero no intentes hacerte el listo y contesta: ¿Para qué sirve eso de leer?
-Leer –me digo en cuanto se me pasa un poco el susto. Las preguntas no siempre son inofensivas, aunque la verdad es que esta parece buena-. ¿Para qué sirve leer?
- ¡Para comerte mejor! –contesta raudo el lobo feroz que siempre viaja conmigo. Tengo que quitarme la manía de hablar solo cuando voy de viaje.
-Calla, hombre. No te preguntaba a ti –le digo, aunque sonrío por dentro. La verdad es que tiene razón, pero no debe enterarse o se pondrá muy pesado. Además no tiene mérito, siempre contesta lo mismo.
- ¡Ay, si yo supiera leer! –sigue él-. Léeme por favor.
Bromeando, le leo el primer cartel que pasa: “Caudete. 30 kilómetros.”
-¡Oh, Caudete. 30 kilómetros! ¡Qué bonito suena! ¿Cómo será Caudete? Me lo imagino azul y con peligros en el camino. Sí, eso es, lleno de cazadores o de leñadores o de leñadores-cazadores...
-Lobo.
-¿Qué?
-Sabes leer mejor que muchas personas humanas.
-Pero si yo no conozco las letras.
-Da igual.
- Ah –dice y parece reflexionar, aunque yo sé que no lo ha entendido del todo.
- Gracias –le digo.
- ¿Por qué?
- Me has hecho pensar.
-De nada. Al fin y al cabo soy un personaje de cuento. Es mi obligación.

Relato de Pablo Albo

Madrid Je T'aime

2008-10-29T17:12:00.011+01:00

17:30 de un domingo. Ambos acuden con la duda de que, con el retraso de la hora, el otro haya o no llegado al encuentro.
Sube la escalinata de la izquierda....
Sube la escalinata de la derecha...
Último peldaño...
Penúltimo peldaño, ufff.

Se encuentran arriba y sonríen: al mismo instante, el mismo gesto, a la misma hora.
—Hola, nen@—, al unísino.
Él lleva su guitarra y ella no lleva ninguna letra preparada. Un trovador del siglo 21 con sus vaqueros, deportivas, una camiseta de manga larga y su bufanda.
—Pareces Gala hará unas décadas—, le vacila al caballero mientras se acerca para darle un beso. Echan un vistazo y buscan un lugar por el Templo de Debot donde sentarse...

Hace una tarde estupenda y, mientras él toca algunas melodías, ella trata de reconocerlas en las siluetas de las nubes.
—¿No has pensado alguna vez que las nubes son como el Test de las manchas?—, susurra ella.
—Es el test de Roche—, afina él con ironía.
—¡¡¡Ya lo sé!!! Pero ¿a que es como ese test...?
Justo en ese instante, ella veía en la siguiente nube una bailarina de Degás y él la Catedral de Burgos (o una magdalena).

A las 19:00 fueron a tomar un postre al Jardín secreto.
— Tarta de queso para compartir y... para mí... ¡una infusión de viento y olas! Y... ¿tú qué quieres?— preguntó ella entusiasmada.
— Yo... mmm, ¿un batido de tiramisú?
Se miraban entre los cristales, la tortuga de madera, los ositos de chocolate... y quitaban romanticismo aludiendo al miembro viril de algún amigo o los motes de la infancia.
— No te enamores—, susurraba él enamorándola.
— No cojas adicción a mi piel—, desafiaba ella mientras le acariciaba la cara con una mano. Mientras, la pierna de él encontraba el pie de ella.

21:00 de un domingo ámbar.
—Te invito a un local de música en directo—, resolvía él llevándose el último pedazo de tarta a la boca.
Fueron hacia el Parque del Capricho en el coche de un trovador que sustituyó su corcel blanco por 90 caballos a ruedas. Todavía no había anochecido.
— ¿Y dan música en vivo a estas horas?
Él se bajó del coche tras apagar el motor...
— Escéptica, sígueme.
Ella le siguió con los ojos cerrados. El abrió la puerta de detrás de su coche. Entraron, un portazo. Él puso el Cd del coche... Ella sonrió.
— Música en directo y personalizada—, conluyó él con media sonrisa de lado.

Ella se inclinó hacia él y acarició con su nariz su cara. "Me encanta cómo hueles....", y rozó con su lengua el labio inferior de él, "me encanta cómo sabes..."

Poco a poco la tarde se oscurecía... Un botón cedía. Un tirante caía. Un beso en el cuello... Una nube pasaba...
Ninguno advirtió su forma.

La vaca estudiosa

2008-10-28T00:53:00.005+01:00

No sé por qué me acordé el otro día de esta canción. Puede que porque estaba malita -he estado unos días desaparecida por esto- y siempre siempre, cuando he estado malita, me han puesto de pequeña mi Cuenta Cuentos. Me sé esas cintas de memoria. Me acuerdo de Gobolino, el gato embrujado (que soñaba con ser un gato faldero), de Más sabia que el Zar, de Palitroque y la abuela Sarmiento... En realidad, no sólo los recuerdo sino que forman parte de mis recursos a la hora de explicar algo que asumo como importante para mí. ¿Qué tendrán los cuentos que me llenan tanto? Supongo que lo máximo con lo mínimo. Palabras sencillas y una moraleja clara: da igual quién seas, de dónde vengas y qué piensen los demás de ti; siempre, siempre si quieres algo "puedes".
Esta entrada va para los valientes, los opositores, para los que suman balances y suspiran con guiones, para los que andan con zapatillas rojas porque quieren ser como Dorozy, para los que viajan a Nueva York para encontrar un amor que estuvo siempre a la puerta de casa, para los que pulsan Play esperando un verso dedicado, para los que llevan traje pero lloran como bebés, para los que desafían al mal tiempo con buena cara (cómo te fastidia, don tiempo, eh?), para los que dicen al dolor "ven que aquí estoy yo, más te vale hacerte amigo mío, monín", para los emprendedores que llevan una púa en el bolsillo, para los que roban besos, suspiran versos... Para todos y para ti.

Había una vez una vaca
en la Quebrada de Humahuaca.
Como era muy vieja, muy vieja,
estaba sorda de una oreja.
Y a pesar de que ya era abuela
un día quiso ir a la escuela.
Se puso unos zapatos rojos,
guantes de tul y un par de anteojos.
La vio la maestra asustada y dijo: "Estás equivocada".
Y la vaca le respondió:"¿Por qué no puedo estudiar yo?"
La vaca, vestida de blanco,
se acomodó en el primer banco.
Los chicos tirábamos tizas y nos moríamos de risa.
La gente se fue muy curiosaa ver a la vaca estudiosa.
La gente llegaba en camiones, en bicicletas y en aviones.
Y como el bochinche aumentabaen la escuela nadie estudiaba.
La vaca, de pie en un rincón,rumiaba sola la lección.
Un día toditos los chicos se convirtieron en borricos
y en ese lugar de Humahuaca la única sabia fue la vaca.

Canción de Elena Walsh

Menú para el mal de amores

2008-10-09T21:46:00.007+02:00

¡Consejos vendo que para mí no tengo!

[Me han chivado el refrán; no soy capaz de memorizar ni uno sin hacerle algún tipo de cambio, modificación, arreglo... Diríase una performance].

Y no sé muy bien por qué estoy tan monotemática. Y no sé si soy yo o sos vos, pero últimamente lo veo, escucho y vivo en todas partes: el mar de amores.

Como no soy profeta en "mi tierra" quería pediros que me chivéis (os sopléis) consejos para ver estas situaciones desde otra perspectiva: con menos lágrimas, con más humor, con menos frivolidad, con más calor, con menos tesis y más espárragos (que depuran).

Empiezo con alguno que me han dado y espero que os animéis a 'poner la mesa', que el desamor atrae rápido a los constipados, ¡achis!

*** Si siempre se comparte la belleza del mundo, solo aprecias la mitad. Si nunca la compartes, ¡qué más da! De todo tienes que vivir y de todo que esperar.

*** Más vale sufrir por algo que sufrir por nada. So, acostúmbrate, tréguate, y no sufras por encima de los 6 puntos en escala Rischter.

*** No tengas prisa, corazón, en encontrar un corazón, que los corazones huyen de las prisas.

*** El amor, el sinamor y la soledad son tan cálidos como la nieve, tan fugaces como la tortuga, tan sencillos como el cómo y tan fulminantes como el cuándo. Como los planetas y como los gases gruesointestinales, orbitan, crepitan, vienen y van. ¿Qué le vamos a hacer? Se me ocurre de momento que afinar durante 10 aplicados años la cualidad de no pensar.

Mujer entre peces

2008-10-07T23:23:00.004+02:00

Citas imposibles, relaciones de naufragio, relaciones basadas en el sexo, la circunstancia o el perdón. Todas, respetables. Pero me sigo inclinando por los "no sé por qué, pero le amo". Amo lo inesperable, lo mágico... Ójala fuésemos peces.

"Una mujer nadaba entre peces. Yo era uno de ellos. Ese día el mar estaba en calma. Yo también. Hasta que ella se zambulló. Y la vi. Tenía el cuerpo mórbido y el cabello oscuro. Nunca había visto un pez así. Algo me deslumbró. Puede que fuera el agua translúcida. Hacía sol. O puede que fuera ella. Nadie, hasta entonces, se había bañado allí. El caso es que, mientras mis congéneres la flanqueaban juguetones, yo tuve curiosidad por averiguar qué clase de pez era aquella mujer. Me aventuré entre sus piernas y me aprisionó entre sus muslos, coleé hasta que me soltó. Creo que le gustó, porque lo hicimos más de una vez. La invité a venir conmigo mar adentro y ella me propuesto seguirla montaña arriba. No pudo ser. Tuvimos que encontrarnos en citas clandestinas. En las esquinas del agua y a orillas del horizonte". Gonzalo Suárez

Mi credo

2008-09-28T22:09:00.007+02:00

Hoy estoy por gritar y por gritarte. Ojala hubiera luna llena para poder abofetearla con mi voz.
Escucho Al respirar, de Vetusta Morla, mientras escribo, por no ahogarme. Pero me ahogo…
Y si me ahogo es porque no me entran las palabras en la boca, no me caben. Las derramo por la comisura de los labios para no atragantarme…
Y quiero respirar, tan fuerte que se rompa el aire…

Te veo y no te reconozco.
Creía haberte encontrado. Y no, una vez más me equivoqué contigo.

Creo en las casualidades, es la única religión en la que tengo fe. Aún sabiendo que estas pueden forzarse, aún sabiendo que la casualidad no es más que la estética que el hombre confiere a una determinada circunstancia para convertirla en credo, creo en ellas. Porque, idiota de mí, aún sigo creyendo en ti.
Sigo creyendo en que antes que tú estaré yo; en que guardarás todas las notas que abandoné en alguna de las paredes de tu casa; en que mi piel siempre será la droga más dura, aunque mis arrugas rodeen tus dedos; en que te darás la vuelta mil veces para despedirme antes de que desaparezca ante tus ojos; en que volverás; en que te irás y me echarás siempre de menos, siempre... Creo en que los años no restarán ni una de las taquicardias que me provoca tenerte cerca, en que dueles, en que seguirás haciendo feliz y miserable a tantos, en que otras te besarán y te cantarán –¡que sepan quién eres, que lo sepan antes de acercarse a ti!–, sigo creyendo en que te necesito para ser por completo yo…

Quiero verte… quiero tenerte. Te odio porque te necesito.
Idiota, idiota de mí. Aún sigo creyendo en ti, 'Amor'.

“Y tu silencio, retumbando, ahoga mi voz en el vacío inerte”. Y me ahogo, me ahogo... Y no puedo respirar.

Madrid Je T'aime

2008-09-18T18:27:00.011+02:00

Escucha a Kate Nash apoyada en el mostrador, esperando. Apenas sabe decir una frase en inglés más allá de ‘I´m single, I’m funny, I feel good’. Le gustan los extranjeros y lo del idioma no quiere que sea un handicap para tener un romance con uno. Todos los días, a la hora de la comida, sale del estanco en el que trabaja y, con comida en mano, se sienta en uno de los bancos que hay frente al Museo del Prado. Picotea un poco de queso —cada día lleva una variedad distinta: gruyere, emmental, cheddar, de cabra, azul…— y da pequeños sorbitos a un refresco que se compra en el bar de la esquina. Con la ampliación del Prado, este está de moda y nada como ver toda variedad de hombres extranjeros en procesión: los piel terrosa, atractivos; los piel oliva, apasionados en la cama; los color cerdito, buenos compañeros de actividades extraescolares; los mantequilla, dulces… Como nunca ha salido de Madrid, salvo aquella vez que tuvo que ir a Asturias a un entierro, no tiene identificados a los hombres por países. Por eso ha inventado una pantonera personal que no incluye a los madrileños: gris ornitorrinco.
Los extranjeros no sólo le resultan exóticos, no. Siente que están tan desubicados, tan fuera de lugar y de su entorno como ella.
- Hi, ¿Puerta de Alcalá, per favor?

Frunce el ceño tratando de dislumbrar el color de la cara de la que procede ese acento masculino que nada tiene que ver con el de las pelis en versión original americanas que devora con pepinillos en vinagre en mano. Pero el sol le da en los ojos y sólo ve sombra. La voz vuelve a preguntar por la Puerta de Alcalá. Le gusta su voz.
- I´m single, I’m funny, I feel good.

El hombre sonríe, pliega su mapa y se sienta a su lado. "Color cerdito", piensa ella. Y tantas ganas tenía de enamorarse que...
Dos extranjeros en una ciudad inhóspita. El único lugar donde la incomunicación puede ser el triunfo de una relación.
¿Jugamos a enamorarnos?

Un abrazo para ella

2008-09-16T14:42:00.007+02:00

Me encantan los abrazos. Creo que no podría vivir sin ellos pero... Todo el mundo no sabe abrazar.
Hay quien piensa que se dan con los brazos: adoptan la pose de croissant y te enganchan y, a duras penas, apoyan sus manos sobre tu espalda.
No me gustan esos abrazos.
No siento nada con ellos.

Cuando se abraza, hay que hacerlo con todo el cuerpo. Hay que alargar los brazos, que estos se peguen al cuerpo del otro. Hay que acariciar pecho con pecho y sentir que tienes a esa persona en tu regazo, a tu cuidado... que eres su cuna. Y sólo así puedo sentir, brevemente que todo está bien. Sólo así el tiempo puede pasar suave.

¡Un abrazo!

El amante bilingüe

2008-09-02T00:39:00.014+02:00

Llevo todo el día delante del ordenador, sin apenas levantar la cabeza. He comido en mi mesa mientras seguía corrigiendo palabras por otras palabras. Ser una fetichista de las palabras, coleccionarlas, estar rodeada de ellas y sentirte sola, ¡qué ironía!
18:30 No sé si quedarme más tiempo en la oficina por no evidenciar mi vida conmigo. Deambulo por el pasillo hasta el ascensor de forma imaginaria. Llego a la calle, respiro y… No me espera nadie. Me quedaré algo más para adelantar trabajo. Miro el correo de vez en cuando por ver si alguien, quien sea, se ha acordado de mí. Palabras, más palabras. Me da igual de quién sean, sólo me importa lo que digan, lo que signifiquen, lo que me evoquen…
21:10 He puesto en el plato una rebanada de pan bimbo bien mojada en mermelada. Rebosa azúcar, rebosa… Enciendo el ordenador mientras bebo a pequeños sorbos la infusión de roibbos que me he preparado…

Buzón de entrada: 1 mensaje nuevo
Asunto: Por oírte

Buenas tardes:
Te escribo porque estoy pensando en ti. Tengo los cascos del MAC puestos y, de vez en cuando, escucho el audio de tu voz y miro tu foto. Me he masturbado en el bar donde desayuno. En la cena pensé en ti. En lo fácil que me resulta hablarte de mí, de lo a gusto que me siento. Mirándolos a todos me di cuenta de que con cada uno de ellos tengo una relación parcial: tan sólo conocen una parte de mí y no entenderían el resto. Contigo empiezo de cero, puedo contarte un global porque no me conocías.Es la misma sensación que tuve cuando estuve un año viviendo en Tenneessee. Pude construirme otra vez de la nada, sin los esquemas prefijados de años de conocimiento personal. No es el desear tu cuerpo, tu boca, tus manos… No me estoy enamorando de ti. Tengo miedo porque contigo hablo de mí y de todo. Si soy profundo es porque tengo a una persona profunda y fascinante al otro lado. Sacas muchas cosas buenas de mí; no me había pasado nunca y estoy sorprendido. Estoy casi seguro que nos defraudaríamos si nos encontráramos ahora mismo, porque nosotros somos las palabras. Eres todo como te leo y la realidad nos haría distintos. Te comería el coño como si fuera la última cosa que pudiera hacer… pero no sería de la forma que tú imaginas que te lo haría. Quizás sería mejor, pero no sería de la misma.
Quiero continuar eyaculando con tus palabras.
Me generas un cariño inmenso, a la par de una excitación impresionante.
Tienes algo.
Tienes una voz preciosa.

Remitente: belen.alonso@grupomilchan.com
Destinatario: belenuchi@yahoo.es
Hora de envío: 19:05

21:40 Todas las mujeres necesitan un amante. Yo tengo un amante de verbos, metáforas, sinestesias... Ha logrado enamorarme sin mostrarme su rostro, excitarme sin tocarme la piel... ¡Qué angustia vivir en los pronombres! Yo no quiero un "tú", quiero un nombre y un apellido.

Son las 21:43 minutos. Voy a apagar el ordenador, esa gran puerta al mundo, por no ser testigo directa de lo sola que me siento.

Las evidencias son redundantes y yo ya voy por la tercera.

Y decir alguna estupidez... como que te quiero

2008-08-24T11:18:00.006+02:00

Buenos días:

Llevo varios días con arena en los bolsillos. Te escribo cuando pesan algo menos. Me he debatido entre soñar contigo mientras duermo o hacerlo despierta. Ambas opciones han topado con las frustración de la inexistencia de tu piel. He decidido ser valiente y creo que mi valentía no va a llegar mucho más lejos que a no morderme las uñas, no comer chocolate, no leer tus cartas y no ver ningún capítulo de Dawson Crece -porque, reconozcámoslo, ¡soy una adolescente!-. Por el contrario, y adoptando una buena terapia autodestructiva: he leído todos tus mensajes, he mirado las noticias de deportes, he rastreado en las tiendas qué camiseta podría sentarte genial imaginándote con ella...

Y tengo mono de tu piel, no por el exceso de su tacto sino por la calidez de los momentos en los que se sumergía en mí. "Cursi, qué eres una cursi", me repito. Así que te imagino, con tus ojos plúmbeos y de otoño mirándome sin sonreir mientras me llevas hacia tu boca. Diría Cortázar que tu lengua se convierte en pez mientras nada más allá de mis labios. Mi boca sin verbo ante tus ojos. Mi cuerpo se hace pequeño asido por tus manos fuertes, tu piel fuerte, tus muslos fuertes, tu semblante fuerte... sólo tu olor se me antoja dulce y no tengo miedo. Y sin miedo, soy tuya. Imagino cómo me has hecho tuya tantas veces y no puedo evitar recordar una frase de Congreso en Estocolmo, de José Luis Sampedro: "Y es que el amor bien hecho siempre es el descubrimiento del amor". Y yo he debido descubrir América entera contigo...

Y no me gusta cuando callas, ni cuando estás ausente. Me gusta cuando me haces callar y el tiempo pasa suave. Y no me gusta que me mandes poner las zapatillas en casa, pero me cautivas cuando me preparas verduras al horno. Y no me gusta cuando no quieres dormir conmigo, pero no puedo evitar sonreir al ver que has doblado religiosamente mi pijamita y lo has guardado en un cajón... Y, no paro de decir estupideces así que permíteme decir una más ("porque total")... una de esas como que te quiero.

Buenos días. Te escribo por leerme y oirme hablar de ti.

Besos

Exposición de Juan Muñoz

2008-08-24T00:24:00.008+02:00

"A veces tengo la impresión de que mi obra reciente es sobre la espera, esperando algo que podría no ocurrir jamás; por otro lado temiendo que ocurra, incluso deseando que nunca pueda ocurrir. Es como mantener la obra en ese estado que llamaríamos deseo".

Juan Muñoz

Somewhere over the rainbow

2008-08-05T23:30:00.006+02:00

Estación de autobuses de Príncipe Pío. Número, 518. ¿Rumbo?

Vivo en un Bosque. De pequeña, cuando mis padres tomaron la decisión de llevarme al colegio de esa zona, no tenía muy buena opinión sobre a lo que los bosques se refiere. Les escuché por casualidad comentar "Ota irá al Bosque" y, con mi cabeza llena de fantasías (qué poco cambian ciertas cosas), pensé que me querían abandonar como a Hansel y Gretel. Mis padres se rieron.

Arranca la 518. El día se viste de estaño. Miro por la ventana y veo como se va alejando el Palacio Real y se va asomando la hilera de coches de la M-30. Todo muy prosaico... Busco desesperadamente algo que me devuelva la sonrisa. ¡Una rima, sí, una rima! Entre las matrículas de los coches, por los carteles de la carretera, en las conversaciones ajenas, en los mensajes de mi móvil... Gris, el día es gris.

Somewhere over the rainbow... ¡La canción que necesitaba! Qué bueno es vestir la realidad de arcoiris cuando miras por la ventana y todo es gris. Dorozy chocaba los talones de sus chapines rojos y se trasladaba a un lugar donde tan sólo debía seguir el camino de baldosas marillas.

Yo llevo zapatillas de deporte, ¿servirán?

Un secreto del bosque

2008-08-05T21:45:00.012+02:00

Estoy demasiado sensible.

Estoy demasiado blanda...

... pequeña, tierna... Como un domingo.

Ojalá hubiera escrito sobre este cuento hará un mes, más o menos, cuando lo leí, porque hablaría de él con la misma fascinación pero con algo más de entusiasmo. El entusiasmo que acompaña al descubrimiento de: le gusto...; he aprobado...; me han cogido...; me han llamado..., ¡he acabado!

Recuerdo que se me iluminó la cara con cada estampa, con cada frase 'rimosa'. Con las preguntas y respuestas de los protagonistas... Con sus gestos. Porque, no nos engañemos... Esto es una historia de amor. Una gran historia de amor.

Un mes más tarde... sigue pareciéndome deliciosa la narración, pero escribo sintiéndome la pequeña ardilla. Moriría porque él me dijera, "te pones muy guapa cuando te pones colorada". Ains... Y es que no hay mayor frustración que el hecho de amar, ser correspondida y que él sea un petirojo, un oso, un pingüino frío o una tortuga rápida. Porque yo seguiré siendo una ardilla. Soy una ardilla: una inquieta, pequeña y blanda, pero siempre ardilla.

Tal vez me emocione y me ponga melancólica el cuento, un mes más tarde, porque evidencia aquello de que las diferencias nos separan. Supongo que por eso me gustan los cuentos: hacen lo imposible realidad. Supongo que por eso, no sólo los leo a mi edad, sino que les doy más que credibilidad...

Me siento pequeña, desorientada, gris y nácar.

Aún así, os contaré un secreto: merece la pena ser valiente y creer en los cuentos.

Desencuentros

2008-07-09T00:12:00.003+02:00

"Ambos están convencidos de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad, pero la inseguridad es más hermosa"

Wislawa Szymborska

Pan con tomate

2008-06-06T16:10:00.005+02:00

Me encanta desayunar. Me encanta desayunar en el Carlota y que me atienda María con su dulce voz. Me encanta desayunar en las 'polish' y que me traiga Micaela mi desayuno con dos mini croissanes para que me quede el regusto dulce en la boca después del café. Siempre pido lo mismo: café con leche, con dos sobres de sacarina, por favor, y pan con tomate. Me encanta el tomate. Te hace sentir plena, fresca... Parece que estoy haciendo un anuncio de compresas alucinógenas, lo sé, pero bueno... es que soy mujer :DDDD
Desayunar se ha convertido en una costumbre imprescindible y vital... en un ritual, en una pulsión como lo es lavarme la cara al levantarme. También es cierto que se ha convertido en un gasto porque, todo hay que decirlo, me gusta desayunar fuera de casa, ¿qué le voy a hacer? Es mi momento de relax. Me gusta que me pongan todo en la mesa y desayunar tranquila. Me gusta entrar a mis sitios habituales y no tener que decir qué quiero. Que me sonrían y tenerlo listo el desayuno sin más gesto que ese, una sonrisa.

Me gusta desayunar pero, permítanme dedicarle mi desayuno de hoy, a mi Contable de 100 kilos. También podría dar mejor publicidad de él comentando lo del centímetro 19 pero... Si yo soy tu Big Foot tú eres mi Lolo.
Esta semana en la que las circunstancias me han privado de tu tabaco, comentarios groseros, chismorreos y ocurrencias, de la situación 'ventosa' y el potencial atropello de la semana, de tu 'moonwalk', de tus dos croissanes y la patita que me otorgas cual premio por no tocarte,... He sido consciente de lo importante que es desayunar. Porque eres imprescindible, único, un regalo... y porque adoro tu forma tan 'interesante', sin duda, de cuidarme. Y ya no sé si el desayuno es lo que necesito para empezar el día o eres, sin más, tú.

boomp3.com

Píldoras Azules

2008-05-26T18:37:00.007+02:00

Hay muy buenas sinopsis y críticas por la red para que los interesados se pongan al día sobre una auténtica delicia gráfica y narrativa. Quiero hacer un regalo. Es un relato corto que a su vez me regalaron a mí que diría así:

"Frederik Peeters paseaba, en 2004, por A Coruña con una chica de 30 años, un niño de cinco y un bebé de aproximadamente tres meses. La realidad no es siempre lo real".

Lee el libro y vuelve a esta dedicatoria. Porque menos es siempre más.

Besos a los valientes.

De ella

2008-05-20T17:17:00.002+02:00

"El azar es el otro y la casualidad uno mismo".

Una apuesta perdida

2008-05-20T01:15:00.003+02:00

“Te contaré un sueño… Por alguna extraña razón los varones nos vemos impulsados a buscar y ‘consumir’ contenido para adultos en Internet. Yo no era una excepción. En la soledad de mi habitación buceaba por la red y, por casualidad –bonita palabra- encontré un blog que empecé a visitar con asiduidad. La protagonista publicaba en él sus fotos sin que su cara pudiera discernirse. ¿Eróticas? Se apreciaban sus pechos entre las sombras, sus braguitas a medio bajar entre sus tobillos, sus curvas oscilantes entre las sábanas… El tipo de mujer que a mí me gusta pero, mi visita habitual no se debía al atractivo sexual de su cuerpo. Era la promesa de la suavidad de su piel lo que me hipnotizaba y la extraña sensación de ‘reconocerla’. “Pequeña”, así se llamaba el blog.
Entre una mezcla de flashback y estética de Linch no puedo explicar una serie de escenas que se agolpan en mi memoria. Sólo recuerdo que cogí un tren. A la mitad del camino la vía se bifurcaba y tomaba el de la derecha. Destino: el horizonte. Debía dirigirme a tu casa porque lo siguiente que recuerdo era tu habitación y a ti tumbada en la cama, en un casa que no recuerdo como tuya, pero sí olía a ti. Había ido a arreglarte el ordenador y mientras, esperabas bajo las sábanas, boca abajo, mostrándome un costado. Limpiando carpetas encontré algo que, tal vez, jamás debería haber visto. Entre algunas de tus fotos con amigos comunes, había otras muchas que me eran muy familiares. Te reconocí en las fotos de “pequeña”.
Me acerqué a tu cama. Ahora podía verte la espalda al completo. A la altura de los riñones, una mancha blanca que jamás había visto. Tantos años yendo a esa habitación, viéndote hecha un ovillo… y te encontré distinta. Menos niña que nunca.
Con los ojos semi entornados, por fin, hablaste con parsimonia taciturna: Pasa conmigo la tarde. Te apuesto que no podrás evitar tocarme.
No añadiste nada más y yo no dejaba de pensar en tocarte justo al final de la espalda, donde la mancha nacía. Una nube en el horizonte.
Durante unos segundos dudé y, finalmente, decidí no jugar a una apuesta perdida de antemano. Me di la vuelta y me marché”.

Una frase, si quieres, ¡claro!

2008-05-15T01:53:00.002+02:00

¡Tú sólo tendrás estrellas que saben reir!

Antoine de Saint-Exupèry

L'onda, de Suzy Lee

2008-05-11T23:52:00.010+02:00

Nunca pensé que las imágenes valieran más que mil palabras. Adoro las Palabras. Me enamoran, las colecciono, me secuestran, pervierten... Me encanta escribir estas palabras y ver cómo lucen con distintos trazos, colores...
Hace poco, por mi cumpleaños, me regalaron un libro mágico. Es el primer libro que tengo ausente de palabras. Estaba mudo, schissss. Pasé la mano por la portada y su título salpicó mis dedos. Escrito, como si de de tiza se tratara, rezaba: L'onda (La ola).
Pasé la primera página. Un espectáculo de bocetos a carboncillo competían contra un azul intenso de acuarela. Boceto a negro y blanco/acuarela azul.

¡Qué historia más dulce! Una niña llena de gestos y guiños encantadores descubría el mar y jugaba con las olas: las retaba, corría tras ellas, huía de ellas, chapoteaba... La acuarela, el Mar, iba comiendo terreno al carboncillo, me iba comiendo terreno a mí. Ya estaba mojada hasta los huesos. Y la predecible sorpresa me arrancó una lágrima. La historia había hecho brotar el agua del que hablaba.
La última página traía un regalo del Mar. Me hizo sonreir porque era justo de lo que hablaba la canción de Vestusta Morla, La marea.

Cuando piensas que has perdido la capacidad de emocionarte aparece algo así, como este cuento ilustrado, y recuerdas, de pronto, quién eras.
boomp3.com

Te encontré

2008-05-11T23:11:00.005+02:00

Llevo semanas pensando que no sabía nada de ti. He estado naufragando varias semanas y ya no sé si te busqué, si me perdí, si no me moví o si olvidé las cosas que realmente valen la pena.
Hace tiempo que perdí contacto con la realidad, al menos la mía: esa que me hace bucear por las nubes. He dejado de ir a tomar café sin mirar el reloj; lo atiendo ahora como si estuviera en la consulta del médico. He encontrado tu space actualizado. Antes la técnica no me permitía verlo, no sé por qué... He encontrado a mi Rocío profundamente enamorada, me ha hecho sonreir. He visto que me tenías en tus blogs y he descubierto que tú también tenías uno (no me habías dicho nada, pzzzzzzzzzzzzzz). He entrado y me ha emocionado mucho, mucho el saber que siempre me tienes presente. Que es cierto eso que siempre me repites de que "no me olvidas". No sabes lo que agradeco ese amor incondicional, no sé si merecido o no, pero no lo cuestiono. Lo recibo como lo que es, uno de los privilegios más grandes que me da la vida: querer y que me quieran.

Para no olvidar

2008-05-08T23:49:00.008+02:00

<< A los mayores les gustan las cifras. Cuando se les habla de un nuevo amigo, jamás preguntan sobre lo esencial del mismo. Nunca se les ocurre preguntar: "¿Qué tono tiene su voz? ¿Qué juegos prefiere? ¿Le gusta coleccionar mariposas?" Pero en cambio preguntan: "¿Qué edad tiene? ¿Cuántos hermanos? ¿Cuánto pesa? ¿Cuánto gana su padre?" Solamente con estos detalles creen conocerle. Si les decimos a las personas mayores: "He visto una casa preciosa de ladrillo rosa, con geranios en las ventanas y palomas en el tejado", jamás llegarán a imaginarse cómo es esa casa. Es preciso decirles: "He visto una casa que vale cien mil pesos". Entonces exclaman entusiasmados: "¡Oh, qué preciosa es!" De tal manera, si les decimos: "La prueba de que el principito ha existido está en que era un muchachito encantador, que reía y quería un cordero. Querer un cordero es prueba de que se existe", las personas mayores se encogerán de hombros y nos dirán que somos unos niños. Pero si les decimos: "el planeta de donde venía el principito era el asteroide B 612", quedarán convencidas y no se preocuparán de hacer más preguntas. Son así. No hay por qué guardarles rencor. Los niños deben ser muy indulgentes con las personas mayores. Pero nosotros, que sabemos comprender la vida, nos burlamos tranquilamente de los números. A mí me habría gustado más comenzar esta historia a la manera de los cuentos de hadas. Me habría gustado decir: "Habia una vez un principito que habitaba un planeta apenas más grande que él y que tenía necesidad de un amigo…" Para aquellos que comprenden la vida, esto hubiera parecido más real. Porque no me gusta que mi libro sea tomado a la ligera. Siento tanta pena al contar estos recuerdos. Hace ya seis años que mi amigo se fue con su cordero. Y si intento describirlo aquí es sólo con el fin de no olvidarlo. Es muy triste olvidar a un amigo. No todos han tenido un amigo. Y yo puedo llegar a ser como las personas mayores, que sólo se interesan por las cifras. Para evitar esto he comprado una caja de lápices de colores. ¡Es muy duro, a mi edad, ponerse a aprender a dibujar, cuando en toda la vida no se ha hecho otra tentativa que la de una boa abierta y una boa cerrada a la edad de seis años! >>

El Principito

No olvidar... que lo esencial es invisible a los ojos

Mil gracias por el fantástico regalo. Una casualidad, es mus sein.

Guión radiofónico: Tres no son multitud

2008-03-13T23:22:00.004+01:00

Personajes

SONIA_ Joven entusiasta, publicista, que busca la gran oportunidad de su vida. Hoy no va a desaprovechar la que se le ofrece.
ADOLFO_ Responsable del área informática de una importante multinacional. De carácter afable, divertido, espontáneo y pícaro. Sexual en gestos y expresiones no redunda en la grosería sino que suscita la risa.
MARFI_ Durante dos años ha dirigido el área de comunicación y marketing de la empresa. Goza de gran reputación pero siente peligrar su liderazgo. Es calculadora, guapa, sensual, calculadora… ambigua.
Sr. PRADO_ Consejero delegado de la empresa. 52 años, educado y de voz muy interesante. De talante serio pero no conservador, muestra interés por las ideas de Sonia.

Escenario
Comida de negocios con grandes directivos y personas de peso dentro del mundo publicitario. La mesa es grande, redonda, con un mantel grande que rebosa por todos lados. Gran bullicio…

Primer y único acto
RESTAURANTE ITALIANO, 2:30 del MEDIO DÍA, TRES no SON MULTITUD

SONIA: (Entrando en restaurante agitada) Llego tarde,...puff, qué mal,.. ¡Ay! Hola, Adolfo,... ¿ya han llegado?

ADOLFO: Los importantes sí,... jajaja, pero tranquila mujer, si les vas a encantar, como a todos... (con doble intención) Por cierto, ¿quieres salir a tomar algo esta noche conmigo, y mis amigos?

SONIA: ... Ay, gracias,.. (pensando)... pufff, pero no sé,... meterme en tu grupo...

ADOLFO: (pícaro) Tranquila, niña, que esta noche voy a meterte de todo menos miedo (no suena grosero, sino gracioso)... si me dejas (con cierta dulzura).

SONIA: Cómo eres, siempre bromeando (le resta importancia, pero en realidad se ha puesto nerviosa). Venga, vamos a entrar ya.

(EN OFF) Desde luego este me quitaba el estrés seguro,... tiene unas piernas, mmmm, para sentarme encima...

-Según se van acercando a la mesa se oye la charla que se está manteniendo en ella-

SR.PRADO: Es una inversión importante, lo admito, y arriesgada, pero estamos capacitados para emprender esa operación.

MARFI: Bueno, la campaña podría afectar nuestra imagen y tal vez...

SR. PRADO: Es arriesgada pero confío en Sonia, tiene grandes ideas,.. Mira, aquí llega la culpable de que seamos los número uno en los últimos tres meses (como echándole la bronca de broma).

SONIA: ... Lo siento, lo siento, lo siento,.... perdón por el retraso.

MARFi: ¿Qué ha pasado? ¿No encontrabas el secador? Hola Adolfo,.. vienes muy guapo.

(Sonido de dos besos)

SR. PRADO: qué humor tienes Martita, no agobies a la chica. Nosotros ya hemos ido pidiendo,... Mientras nos traen las cosas, a ver, cuéntanos a todos cómo pretendes plantear la campaña de esta marca de preservativos. Sabes q es un sector complicado, no queremos dañar nuestra imagen, no olvides que nos caracteriza el buen gusto ante todo.

SONIA: Por eso no se preocupe, es la referencia que he tomado como base del proyecto. Precisamente por eso debemos expandirnos y dar a entender a todos los potenciales clientes que podemos asumir cualquier tipo de reto…

MARFI: Eso es muy fácil de decir, cariño (tono falso), pero en este sector importan los hechos. (A Sonia, en bajo) Tienes un escote precioso, ¿lo sabías?

SONIA: (desconcertada, no ha entendido el comentario) Ehhh, sí, claro, en los pechos me, ¡ehhh! Hechos, en los hecho me he centrado,... (Vuelve a recobrar seguridad)

ADOLFO: Bueno, no atosigues a la chica Marfi, deja que exponga sus ideas.

(Un camarero interrumpe la conversación para tomar nota de la bebida. Mientras, Adolfo, mantiene una conversación paralela con Sonia)

ADOLFO: (muy bajito) No te imaginas lo que me pone escucharte hablar con tanta seguridad,... cuando des un trago al vaso de vino no voy a poder evitar pensar que es mi lengua la que está haciendo ese recorrido....

(Le interrumpe el camarero)

CAMARERO: y usted señor ¿tomará vino?

ADOLFO: No gracias, creo que beberé otra cosa, dentro de un rato. Pedid vosotros, voy... al baño... (como si se le acabara de ocurrir)

(Adolfo se levanta de la mesa)

SR. PRADO: Ay, mirad, en la mesa de al lado están los de la competencia, saludad chicas.

(Miran todos hacia un lado y se escucha un sutil ‘hola’ falso, como sonriendo con desgana)

MARFI: (Con sarcasmo) No te apetecerá trabajar con ellos, ¿verdad? (Cambia el tono) Quiero decir, que no nos vas a dejar colgados no? (En bajo) Quiero conocerte más, quiero que te desnudes ante mí,.. mm, todavía... no te visto desnuda… (Cambio drástico de tono) ¿Vamos juntas un día al gimnasio?

SONIA: (Sonríe) Eh, luego hablamos,... pues como íbamos diciendo Sr. Prado: Es mi intención hacer una nueva estrategia empresarial....

(Sonia da un golpe en la mesa sobresaltada)

PRADO: ¿Ocurre algo querida?

SONIA: nonono, ehh, jajaj, todo bien,...
(EN OFF) ¡¡¡DIOS!!! ¿Qué está pasando?, pufff, no sé quién me está subiendo la falda super despacio,... ay...

Pues eso, que la estrategia empresarial tiene que ser distinta, más atrevida...

(EN OFF) Ligeramente me está abriendo las piernas mmm, siento la cercanía de unos labios que suben por mis piernas,.... quién será,... No puedo alarmarme, esta reunión es muy importante y tengo que dar buena imagen... puffff, y es que no quiero evitarlo, mmm estoy super húmeda y ...

(Pierde seguridad en sus palabras porque está muy excitada y no quiere que nadie lo note, sobre todo su jefe) Sí, estrategia, diversidad del sector,...

(EN OFF) y.... hace meses que no me….

SR. PRADO: ¿Quieres algo Sonia, te encuentras bien?

MARFI: (Sonriendo) Sí, Sonia, ¿estás bien? ¿Quieres que abramos la ventana...? Se te ve acalorada...

SONIA: Nono, de verdad. Eestoy bien,... agua, un poco de agua
(EN OFF) Lo mismo es esta zorra,... no veo dónde tiene puestos los deditos,... ooo

Y.. Adolfo ¿Dónde está?

Sr. PRADO: Dijo que iba al baño ¿no? Por fin, ya traen la comida. Estupendo...

MARFI: ¿Lo notas?

SONIA: Ehh, ¿quéee?

MARFI: Que le gustas a Adolfo...es evidente, pero normal,... no le culpo.

SONIA: Qué tonterías mujer.
(EN OFF) ¿Qué es eso? Mmm, nononono, la lengua no, por favor, no subas más,.... la lengua está avanzando por mis muslos, y... y cómo me pone que ésta me mire,... puffff, mmmm (incesantes gemidos)

Ehh,... pufff, una lengua,... ¿tres manos?

Un tren sin horario

2008-03-01T22:46:00.016+01:00

El eterno retorno nunca fue más evidente que en el amor. Y nunca hubo peor enemigo que el tiempo. Siempre llegando a destiempo... Lo más extraordinario no es que surja el Amor sino que dos personas se enamoren en el mismo momento, en el mismo instante, el uno del otro. Esta historia es un fragmento de una de tantas que ha recogido mi experiencia (o el magnífico privilegio de ser "orejas" o "gafas") como confidente. Y siempre el tren salió antes o demasiado tarde.

"He navegado lo más profundo que pude durante estos dos días, sumergiéndome hasta el fondo en busca de todo lo que me faltaba para completarme. He repasado, me he arrepentido, he llorado, he descifrado, me he odiado, he vacilado. Me he alejado del consuelo porque debía sentir todo hasta derrumbarme. Sola. He hecho lo único que podía matarme: vivir durante dos días mis últimos tres años. Te he releído. Todos los mensajes desde el principio (guardados en un Cd). Todas las conversaciones de messenger. He viajado por Madrid, he recorrido calles, lugares, besos y, sobretodo, he vivido de miradas. Bien. Me he arrepentido tanto que sangro lágrimas. Me he odiado tanto que me ha costado vivirme las últimas 48 horas sin instintos suicidas. Sólo viviendo podía lograr matarme, aunque siga muerta. Lo necesitaba. Estoy tan vacía que no tengo poros en los que sienta el tacto. Nunca estuve al 100%, no lo estuve. Mi única promesa fue que sabías que eras la persona de mi vida. Tenía 22 años, no podía de dejar de hacer este viaje, y tú no podías dejar de hacer el tuyo. Escribiste alguna vez "quizás el mundo se esté poniendo de acuerdo para que no nos podamos ver hasta al final, y cuando sea el momento, todo sea perfecto"... No habrá momento, pero estoy convencida de que habría sido perfecto. Y me basta vivir con eso. No quiero más.
El tren partió cuando terminaba de completarme para no tener que bajar nunca más de su vagón... Así que me quedé completa en la estación, con todo...y ahora me vacío -todavía en la estación- porque peso demasiado para viajar sola. Empleé el 97% del tiempo para culparme por tu pérdida en lugar de emplear ese tiempo en conquistarte. Al menos, releyendo mis últimas misivas no puedo dejar de encontrar un suspiro en el que esconderme y sentir que, finalmente, te expliqué lo que sentía: que estaba preparada para amarte, que lo intenté, pero que eras de cristal y estabas a punto de romperte y que hiciese lo que hiciese las astillas eran irreparables, y entonces eras tú el que no me amaba.... Te escribí en 15 días lo que no hice en 3 años. Debía haber entendido que no era suficiente pero al menos siento que lo hice antes de perderte.
Has sido perfecto estos tres años. ¡Bravo, niño! Has sido mi sueño y mi futuro. Has sido mi pieza, mi mundo, mi ninfa... ahora no pesan las palabras, no quiero que las interpretes como signo de debilidad, ni como último suspiro para atraerte a mi lado. Te conozco demasiado como para entender que no buscarías el daño gratuito. Que es todo real y que, por fin, no existen puntos suspensivos, y la contraportada es de tapas duras, y no se publicarán más volúmenes porque la editorial se ha arruinado definitivamente. Así que mis palabras no quieren respuesta sino suspiros..."

Las estaciones de tren se me antojan como el lugar más romántico (en el sentido más estricto y dramático de la palabra) porque siempre surge la pregunta de: cómo podrían haber sido los besos que no dimos.
Los domingos son melancólicos, las lavanderías una cita segura sin necesidad de velas ni candelabro (el suavizante puede crear una atmósfera magnífica). Un te puede ser una declaración de intenciones... y las estaciones de tren siempre serán un lugar para acabar o, quién sabe, comenzar.

El rincón del ELEfantito

2008-03-01T12:46:00.005+01:00

Esta vez no se trata de una novedad; se trata de dos pequeñas joyas de Carmen Martín Gaite: El castillo de las tres murallas y El pastel del diablo. Estas dos historias están protagonizadas por dos niñas [Altalé y Sorpresa] tan parecidas en sus cualidades... ¡ambas son valientes y rebeldes! Pero no están solas: les acompañan el sabio Cambof Petapel, el malvado Lucandro y otros muchos. Todos ellos están en Dos cuentos maravillosos, editado por Siruela/Bolsillo.
¡A disfrutarlo!

::: con cariño :::

Manual de estilo

2008-03-01T12:14:00.010+01:00

Ni adjetivos, ni recreamiento, ni aún vocabulario.
Ni academia de parbulario.
Ni qué buen vasallo si hubiese buen lector.
Eso es pompa ni de jabón.
Si redunda, no es rotunda.
LLaneza, amigo Sancho, que toda pretensión es vana,

–¿o buena, diré mañana?–.
Nunca ynsystyr con un “y” –antes negar con un sí–.
¡Tente! Calificativo, calificador.
Etimologia de cal –de caldo soso a falta de carne y sal–.
El adjetivo, juzga. Es la simpática, pero fea, junto al nombre.
Resta imaginación a la lectura la impostura de escritor.
¡Frases sin fresas, hombre!
Todo, nada, algo, de lo anterior.

Firmado_En la botella. Creo que el hombre soy yo.

El rincón del ELEfantito

2008-01-24T00:02:00.001+01:00

Quisiera usar mi blog para presentar a mi pequeña y tierna Elefantita. Es una amante de la lectura y nadie como ella para haceros recomendaciones de los libros más curiosos, espectaculares y llenos de magníficas ilustraciones. Gracias por participar, mi niña!

No podemos [¡ni queremos!] dejar pasar este primer mes del año sin una primera recomendación. No ha habido lugar para la duda: un cuento de los de siempre que renace a manos de una nueva editorial: se trata de La Reina de las Nieves y de Mongolfiera Libros.

En esta ocasión, el relato de Hans Christian Andersen, un clásico sobre la amistad, vuelve acompañado por las increíbles ilustraciones de Chiara Fatti y por un diseño y unos colores que no deberían dejar a nadie indiferente. Un libro para regalar... ¡y regalarse!

¿Dónde encontrarlo?

***Librería-Galería Panta Rhei: http://www.panta-rhei.es/
***Editorial, Librería y Galería Sin Entido: http://www.sinsentido.es/

¡Que ustedes lo disfruten!

Puntos suspensivos

2008-01-21T00:20:00.001+01:00

Te prometí una historia. No es una gran historia, al menos no creo que sea la historia que tú esperabas. Demasiada expectación para algo tan pequeño, tan sencillo, tan sutil. Lo mismo no es ni una historia sino un estímulo...
Me gusta compartir mis estímulos contigo... a veces no los notas, pero yo te los mando. Me apetece besarte y ¡zas! Te lanzo un beso. Uno de esos ruidosos, de los que parecen una sonrisa. Alguna vez lo habrás sentido. Alguna vez habrás sentido que te acaricio la tripa, que pestañeo, alguna vez...
Tres puntos suspensivos. Sutiles .(uno) . (dos) . (y tres) y aún así una eternidad.

¿Sabes por qué no escribo? Qué absurdo, ¡claro que lo sabes! Tengo mil libretas (de anillas, cosidas, de grapas, artesanales, de dibujos, con ilustraciones de artistas, de papeles cuyas hojas proceden de lejanos países, de rayas, cuadros, pequeñísimas, enormes, de bolsillo, para llevar en el bolso...), tengo cientos de bolis (plumas, pilots, rotuladores de punta fina, gorda, con purpurina, con doble punta, plumillas, tinteros...), tengo cientos de experiencias (tiernas, románticas, burdas, soeces, de cuento, de comedia, de melodrama, con personajes horripilantes y absurdos...), tengo una imaginación desbordante (para acariciar, para desear, para crear, para besar, para dormir, para no dormir, para perderme, para fustigarme, agobiarme, para creer, para no creer, para convencer...)... y, sin embargo, ahí están los puntos suspensivos. Los eternos puntos suspensivos son lo único que rematan mis frases. Tengo algo que no vale nada. Tengo una historia inexistente, la mía propia.

Hablemos de frustraciones. ¿Encontrar trabajo? Por supuesto, fue una de ellas. “¿De qué sirve ser tan buena si nadie se digna a darte una oportunidad? O… ¿tal vez no lo sea y por eso nadie me la da?”.
Por aquel entonces, con un currículum muy atractivo, y tras un centenar de cartas enviadas sólo logré que me llamaran para hacer una entrevista en un famoso parque de atracciones. “¿No tienen un puesto en comunicación, o en el departamento jurídico, para el que hacer una prueba?” –preguntaba mientras me daban el que sería mi uniforme ante la negativa de la persona que me entrevistaba. Me enfundé en el pantalón peludo y amarillo pero no pude subirme el resto del disfraz. “Vaya, eres demasiado alta para ir de de Piolín, veremos si entras en Silvestre”. Genial, mi única entrevista y ya mi físico me condicionaba.
Un año después –y si éste fuera un relato en fotogramas una voz amable hubiera entonado esta frase– me llamaron para hacer una prueba como redactora. Subí en el ascensor y, al abrirse la puerta, me golpeó en la cara la frase tintada en la pared. “Nunca sabes de qué eres capaz hasta que lo intentas”. Sonreí mientras la pronunciaba en mi interior. “Ya sabes Ota, no hay excusas”. Y ahí conseguí mi trabajo, el actual. Éste me ha dado muchas cosas buenas, no sólo profesionales. También me ha dejado demostrarme que aunque no siempre comience algo ‘sabiendo’ siempre soy capaz. Aún así, sigo sin escribir fuera de horario laboral. Quiero encontrar placer en ello pero sólo encuentro sufrimiento. Me da miedo mirar el papel y que no me guste el reflejo opaco de éste.

Cada día me acuerdo más de ti. Tengo varias historias empezadas que te vinculan o que, sin más, te dedico. Qué absurdo, no tener historia pero sí dedicatoria. Qué absurdo dedicarte algo vacío. Lo único que dominan mis historias son mis eternos puntos suspensivos. Te echo de menos. Te echo de menos. Te echo de menos. Te echo de menos.
Recuerdo cada frase, caricatura, gesto... No echo de menos lo que recuerdo, echo en falta el tener más de ti... A veces me detengo en un pensamiento y me sorprendo llorando. Me sorprende, de verdad, verme llorando. No porque sea extraordinario que llore sino porque es tan intenso el pensamiento que tengo miedo de que deje de ser tan fuerte. Tengo miedo de olvidarlos.
Hace unos meses fuimos a cenar a un japonés mamá, Chos y yo. Me gusta ese sitio porque la cocina es estupenda y por un detalle absurdo que me traslada a ciertas películas. Siempre me ha dado envidia ver que en las pelis dan a los protagonistas esos dulces de la suerte que abres y tienen un mensaje en su interior. En este restaurante te los ofrecen, me encanta… Abrí el mío, desplegué la nota: “nunca sabes de lo que eres capaz hasta que lo intentas”. Sonreí por la fantástica casualidad, exclamé algo que no recuerdo y giré el papel. Había varios signos en japonés, debajo su traducción. Se apoderó de mí el llanto como quien agarra algo entre sus dedos de la única forma que se sujetan las cosas vitales. Abajo ponía ‘abuela’.

Es una historia sencilla. Es una historia pequeña, un guiño, ¿aburrida? Seguro. También es seguro, al menos eso espero, que no sea lo mejor que escriba pero ya no hay excusa y, sobre todo, ... Es una historia acabada.